sábado, 19 de diciembre de 2009

No me veo


La noción ya perdida
Del espacio y la forma
Desde lejos me huyes,
Y te acecho a lo lejos.

Si me sangran las dudas
Y el sudor se avinagra,
Huyo raudo hacia páramos
Donde anida el silencio.

Voy y vengo y no evoco
Más calor que tu sombra,
O tu espalda o tus manos
O tu paso o tu aura.

Cuando cierro los ojos
No me veo por dentro,
Sólo azotes de nieve,
Y este tufo a fracaso.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Si, la casualidad.


Sí, la casualidad quiso que un día
se unieran tu mirada y mi mirada,
dejó caer, así, como si nada
tu agua en el calor de mi agonía.

Si no pudo vencernos la entropía,
si el eco de una rosa deshojada
no derramó su tedio. La jugada,
no se debe al azar, es tuya y mía.

Nuestro es el tiempo, amor, nuestra la hazaña,
nuestro el ayer, será nuestro el destino,
sólo un gesto debemos al acaso.

Nuestra es la vida, nuestra la guadaña,
un galardón tan solo lleva el sino:
Puso tu pie en la ruta de mi paso.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Si me abrazas.


No hay mirada más limpia que la tuya,
ni boca más hermosa que tu boca.
Y no hay mano que toque como toca
tu mano, elegante como grulla.

No hay piel más seductora que tu seda,
ni aroma más profundo que tu aroma.
Todo el sabor del mar en ti lo toma
el mar que egoísta y se lo queda.

Niego el dolor y niego la amenaza,
niego el infierno al pecador impío,
y niego el mal, lo niego si me abraza

tu cuerpo de amapola y de rocío,
tu cuerpo de canela y de melaza,
si me abrazas, amor, ya no soy mío.

martes, 15 de diciembre de 2009

Tic - Tac


Hay no sé qué sonido interminable
debajo mismo de las almohadas.

En cada despertar, en las auroras,
en cada flor, en cada beso nuevo.

Lacera, despiadado,
el pétalo y el labio;
la sonrisa y el trino suave
de los pájaros.

Hay no se qué semejanza macabra
entre el tic-tac de los relojes,
y el sonido que hacen,
al cerrar,
las cremalleras.

Significados....


El poema nace bautizado,
crecido, sin rendijas.
Intocable...

Morirá la Poesía
con un último poema
amarillento
sobre la mesa de autopsias.

lunes, 14 de diciembre de 2009

Si no es tristeza


Igual que el agua fiera del molino
empuja el engranaje y sube y crece,
igual que el tiempo todo lo encanece
y brota en el carbón, lo blanquecino,

ya se acerca la hora y no parece
que tenga vuelta atrás este camino.
Ya se acerca la hora y el destino
la luz del sol apaga y envilece.

Con esta negra nube aqui en mis manos,
con este oscuro humo en la cabeza,
con este opaco velo en la mirada,

se pueblan con inviernos mis veranos,
la nada encuentro donde la belleza,
si no es tristeza ya no siento nada.

Seré nada


"Junto al árbol de la tumba
de su hermana
crecen ya las iniciales de su nombre"

Rafael Adolfo Tellez



Mi tumba será de viento y de nenúfar,
de arena o de marea incontenible,
no habrá sauce que llora mientras caigo,
ni lágrima que cruce por tu herida.

La ceniza que fui vendrás a mi puerta
con el paso cansado y blanquecino,
no habrá flores ni cruz en su mirada,
un hálito de sombra tendrá el tiempo.

Adiós diré, el resto estará dicho,
fuego será mi todo y seré nada.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Explosiva


Amarla era suicida,
me tuve que rendir
y aplacar el deseo.

Era tan explosiva,
que tuve que elegir,
elegir entre huir
o llamar a los geos.

Su boca era veneno
besarla era sufrir
el peor de los males.

Bendito desconsuelo,
de un trago me bebí,
me bebí su elixir
de pecados mortales.

Esparcía su amor por el mundo como la metralla,
de una sola perdí las agallas, la guerra y la fe,
destrozo mi timón y encallé mi velero en la playa
donde viento me trae su aroma a cianuro y café.

Mi carbón, mi diamante,
mi placer, mi dolor,
mi calor, mi asesina.

Mi verdugo, mi amante,
se agazapa el horror
de tu amor hecho rosa
cargada de espinas.

Para huir de su nombre
mis pisadas borré
de su banco de arena,

que no hay hombre más hombre
que es que sabe perder,
y no hay mujer mas mujer
que la que me condena.


Esparcía su amor por el mundo como la metralla,
de una sola perdí las agallas, la guerra y la fe,
destrozo mi timón y encallé mi velero en la playa
donde viento me trae su aroma a cianuro y café.

viernes, 11 de diciembre de 2009

Regreso a tus confines


Si aparezco una tarde
con los ojos cansados,
oxidados, de tanta
podredumbre en las ramas,
como un halcón errante
prisionero del viento.

Si aparezco una tarde
por tu verja,
de nácar amarillo, quebradizo,
no inspecciones mis redes
en busca del otoño,
no trates de apagar
la llama de mis manos...

Amarillo es el cielo
cuando mis dedos callan,
si el silencio que dejan
hiede a cloro o sulfuro...

No es mi boca quien dice:
-"regreso a tus confines".
Es mi piel la que busca
tu horizonte azulado.

jueves, 10 de diciembre de 2009

El tiempo


Es tan absurdo el reloj,
tan irritantemente inútil...

¿cómo alcular un infinito
que nunca fue,
que nunca hizo ademán
de sonreirnos?

El tiempo,
¿saben?

El tiempo es el cordón
umbilical de lo impensable;
la paradoja suprema,
el tercer ojo de un dios
que nunca estuvo.

Sobre el humo volátil


Sobre el humo volátil, en mis labios de espuma
se cierne silenciosa la sombra, ah! espejismo.
Vivo para los márgenes, para la luz de otoño,
amarillas las nube en el tiempo infinito.

El eco de tu ausencia, la crudeza del aire,
el cristal que se quiebra, los rayos indecisos,
parecen ruines manos que se emboscan furtivas,
en cada hueso etéreo como huéspedes ínfimos.

Sucede que los trenes se alejan a su hora
y sucede que el tiempo, (ese eterno enemigo)
resquebraja las hojas, las pieles, los jadeos,
los besos, las distancias, con su aliento amarillo.

El dia que a mis ojos retornen los augurios,
y este dolor eterno amanezca aturdido,
la sombra será estrella refulgente de almíbares,
mi cuerpo azul, aurora; tu cuerpo: el cuerpo mío.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Acaba con mi vida



Acaba con mi vida y mis despojos,
destruye mi razón y mi sentido,
ahoga en un segundo mi latido,
arráncame las manos y los ojos.

Igual que lucha el ciervo cuando herido
refugia su dolor en los abrojos,
refugio mi dolor en los rastrojos
que hiciste del vergel que siempre he sido.

Incéndiame la carne ya marchita
en una fulgurante y cruenta hoguera
que alumbre como alumbran cien mil teas.

Extíngueme la luz, escupe, grita.
Mas cuando nada quede de lo que era,
no olvides olvidar que me deseas.

Inútil poesía


Son inútiles estas reflexiones
Sobre el mar o la luna o los paisajes.

Son en vano las palabras dadas,
Como brisa contra el mastodonte.

Son vacías, huecas, sin sentido
Libres están, en fin, de ocupaciones.

Pero… y ¿qué? siento, luego escribo.
Esto es quien soy, sonidos y sudores.

Ha llegado la hora


Ha llegado la hora de las azaleas,
La hora de guardarse la ponzoña
Como quien silencia un prodigio.

Ha llegado la hora del letargo,
Del soporífero andar a tientas
De los clarividentes.

Ha llegado el momento
De volver a decir lo que decíamos
De volver a venerar a falsos ídolos,
De barro ya raído y ceniciento.

Ha llegado la hora de las páginas
Y de los abrojos.

La hora de legitimar el silencio como excusa.

La hora agonizante de los alfileres.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Allá lejos


Allá, allá lejos,
todo se está derrumbando
en estruendo de látigos,
hay cadáveres sembrados
sobre tierras baldías.

Allá, allá lejos,
hiede a réquiem sin tregua,
y a polvo, y a guijarros,
y a ese vecino excéntrico
del que nada se sabe.

Allá, allá lejos,
solo acecha la náusea
con su abrazo de azufre,
y nos olvida el alba
y todo es cieno y zozobra.

Allá, allá lejos,
hay estrellas fugaces
que cercenan aortas,
hay juguetes de fuego
y de miembros volando.

Allá, allá lejos,
todo se ha vuelto sangre
y carne mutilada,
y aquí todo es rutina
y mirarse al espejo.

viernes, 4 de diciembre de 2009

WARNING


Porque sólo me queda un montón de basura en los bolsillos, un montón de mierda putrefacta, me pregunto qué hacer.

Porque rasgo las vestiduras del cerebro implorando a sangre y gritos por favor, una respuesta.

Porque no me queda un solo soplo de esperanza en la memoria perdida.

Porque las lágrimas agujerean mis pupilas ensangrentadas, crucifico los recuerdos abismales en la cruz bermeja de mis vacilaciones.

Busco la decisión correcta en un estercolero repleto de cadáveres, busco mi esqueleto podrido y solo encuentro huesos en perfecto estado de desesperación.

Me estoy convirtiendo sin saberlo en un adicto a las decepciones.

Me cebo de problemas ajenos y me quedo preñado de consejos nunca dichos, soy una especie de máquina aconsejadora, pero no encuentro salida a mi propio problema inexistente.

Busco mil mentiras permitidas y me atraganto de reproches.

Oigo canciones protesta, inútiles a mis oídos, sordos de angustia, sordos de desuso.

El dolor martillea mi cuerpo y observo mis miembros tullidos, ayer frondosos, observo mil brazos y mil piernas que me faltan.

Amontono mis despojos en el mismo agujero, en la misma fosa común en la que en ocasiones, vomito lo que no he consumido.

Me desembarazo de vientos agotados, asesino insectos, a su vez, asesinos de palabras, ensangrento mis dedos y sólo consigo manchar de porquería todo lo que toco.

Destruyo lo que miro con la simple mirada, incendio iglesias por el mero hecho, violo niñas en los confesionarios, atropello ancianas e impregno de sangre la pintura gris, metalizada, de mi flamante coche a todo lujo, guardo mil pistolas en el salpicadero, y disparo a bocajarro a quien se cruza en mi desviado camino.

He corrompido las brújulas de mis compañeros y lo he hecho perderse en el maremágnum de mis mediocridades.

Absolutamente nadie sabe qué me pasa, porque la verdad es que no me pasa nada.

No voy con un cartel:

"CUIDADO, QUE ASESINO"

Pero se me ven las intenciones desde lejos.

Temo morir sin concederme el perdón que yo mismo me ofrezco, porque sé que mi condena te arrastraría a ti hacia el abismo, y eso, aunque no lo creas, iría en contra de mis principios.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Lentamente


Lentamente, muy lentamente, me decía…

Como un inmenso continente que se eleva,
Como un arroyo de magma en el océano,
Como el último estertor, de un reloj que se quiebra,
Como una flor de agua, que brota y que rezuma.

Lentamente, por favor, muy lentamente,
Como una despedida ante el espejo.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Volverás


Volverás cuando todo haya pasado
Y el agua haya tornado a su rivera,
E invierno haya dejado a primavera
Libre el camino, en el ayer vedado.

Volverás por la misma carretera
En que pusiste rumbo a lo olvidado
Regresarás y encontraras cerrado
El mismo corazón que hoy te espera.

No lloverán en tu retorno flores
No te recibiré abiertos los brazos.
Echémosle los perros al orgullo.

No volverán placeres y clamores,
Ni sueños por el mar de los sargazos.
Sólo el dolor, porque el dolor es tuyo.

martes, 1 de diciembre de 2009

Searching...


Rasgar las vestiduras, taladrarme,
despedazar mi cuerpo. Piel y huesos.
Arrancarme ls ojos y lo sesos,
debaratar mi pecho, fusilarme.

Incendiarme por dentro, calcinarme,
dejar correr mi sangre y mis humores,
sajar mi corazon y mis dolores,
mis miembros cercenar, aniquilarme.

Vaciar cualquier asomo de sentido:
olfato, gusto, oído, vista, tacto,
emborronar lo que soy y masacrarme.

quemar todo resquicio de latido
sesgar este silencio putrefacto,
revolver mi interior hasta encontrarme.

Tarde


Tarde, mal y tarde, he comprendido
El súbito jadeo de los piélagos,
El hálito sublime de los náufragos
Y sus ensoñaciones.

Tarde, mal y tarde, he comprendido.

Pero no demasiado.

lunes, 30 de noviembre de 2009

Sobre el árido arcén


Sobre el árido arcén,
En la interminable ruta
Entre Tánger y Chef Chaouen,
Delgado, muy delgado
y optimista,
El pequeño mira al cielo
Y sostiene su mercancía
Al alcance de nuestra vista:

Un tapacubos.

Mientras, en el dudoso confort
De este desvencijado vehículo,
Hablamos de política y de arte,
Del enigma de la vida y de la crisis…
Arreglamos el mundo.

Y lo ignoramos.

sábado, 28 de noviembre de 2009

ME RENDÍ


Dejé caer las manos al abismo y la sombra,
apurando el cianuro del mutismo en la sangre.

Tan lívido el silencio de las manos ajadas.

Nadie nunca lo supo, toda el alma fue carne.

El tiempo, la rutina, el cansancio en los ojos,
la tibia destemplanza, el turbión delirante,
el pálpito, el jadeo, la fiebre, la piel muerta,
cenizas me tornaron el corazón exánime.

La vida fue pasando como un eco de acacia,
el ayer fue de olvido, fue tronar incesante.

el himno de la noche, el réquiem por mi alma
que venga, y que la música, me despoje del aire.

Vida


La vida no es más
que una cascada de relojes oxidados...
una suerte de pelicula muda
que adormece.

viernes, 27 de noviembre de 2009

Silencio


Hablar del silencio
Es encender la oscuridad
Para entenderla.

Una forma que se desdibuja

Al dibujarla...

Nada


Nada, nada,
Nada escribo,

Y sin embargo…

Esto es todo por hoy,
Hasta otro día.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

PUZZLE VIVO


¿Las manos?, ¿el color?, ¿la boca?, ¿el cuello?,
¿el codo?, ¿la rodilla?, ¿los lunares?,
¿las huellas?, ¿los olores?, ¿los pulgares?,
¿los ojos?, ¿los sabores?, ¿los cabellos?

¿Los senos?, ¿el ombligo?, ¿la cintura?,
¿los dedos de los pies?, ¿las cicatrices?,
¿el tobillo?, ¿la espalda?, ¿los matices?,
¿los pómulos?, ¿la piel?, ¿la comisura?

¿Las nalgas?, ¿la garganta?, ¿las orejas?,
¿los andares?, ¿la voz?, ¿el vientre?, ¿el hombro?,
¿los poros?, ¿los latidos? ¿la cadera?

¿El pecho?, ¿la mandíbula?, ¿las cejas?,
¿Qué parte de ti nombro si te nombro,
hermoso puzzle vivo en mi sesera?

martes, 24 de noviembre de 2009

Canción de admiración para el Maestro.


Es mentira que fueran de mentira
las mas de cien mentiras que me diste,
si notas que el cristal con que te miras
te mira hoy con los ojitos tristes.

Es mentira no fueron tan piadosas
las mentiras piadosa que te oí
es mentira que no pesen las cosas
que hiciste por los bares de Madrid.

No me creo los ruidos ni las nueces,
los panes ni los peces
de aquella gran ciudad.

No me creo la del pirata cojo,
no me creo barbi superstar
solo creo en un crápula rojo
que no sabe cantar.

Es mentira la vuelta en patinete
a la infancia infeliz de andalucía,
no existía ningún numero siete
en calle melancolía.

Es mentira que pese el escenario
y pienses: "vámonos, por dios, p'al sur"
Es mentira que no haya en tu inventario
lágrimas de plástico azul.

No me creo los ruidos ni las nueces,
los panes ni los peces
de aquella gran ciudad.

No me creo la del pirata cojo,
no me creo barbi superstar
solo creo en este flaco rojo
que no sabe cantar.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Fiesta


Tendría yo cinco años cuando aquel toro negro salió a la plaza.
Era un animal inmenso, debía pesar seiscientos kilos o más.
Era un toro oscuro, macabro; era un toro maldito... creo que lo supe en el momento en que lo vi a través del televisor en blanco y negro de la cocina de casa. era un toro malo.
Mi madre no me dejaba ver las corridas de toros.

-Eres muy pequeño, cariño.

O algo así, me decía.

Sin embargo, ese día, desde mi habitación, podía oír lo "¡OLÉS!" y vítores procedentes del televisor del salón. Allí estaba mi madre, comiendo pipas y tomando una cerveza, como todos los días.
Me arrastré por debajo de la cristalera de la puerta del salón hacia la cocina y trepé hasta la encimera negra, una vez allí, alcancé el televisor.
Tendría yo cinco años y aquel toro negro salió a la plaza. Un hombre con un traje muy ceñido y brillante bailaba con la bestia y la gente gritaba y aplaudía; pero el toro era malo, se lo vi en los ojos, tenía ojos de fuego, de azufre, eran ojos de infierno, eran ojos de dolor y de sangre.

-¡Olé!- Gritaba la gente.
-¡Olé!- gritaba mi madre.
-¡Olé!- gritaba el mundo, y yo me estremecía.

Tendría yo cinco años y aquel hombre jugaba a vivir o a morir sin saber lo que yo ya sabía.
Fue un golpe certero y limpio; los pies del hombre se separaron del suelo y se crisparon, como todo su cuerpo. Sus manos se atenazaron al arma asesina intentando extraerla de su cuerpo, pero ya era tarde.
Tendría yo cinco años la primera vez que vi morir a un hombre; no vi dolor ni miedo en su rostro, creo que fue sorpresa.
Tendría yo cinco años... pero de eso hace ya mucho.
Tenia aquel toro ojos de fuego, azufre; ojos de infierno de dolor y de sangre...
El toro de hoy tiene los mismos ojos, y hoy soy yo el torero.
Este morlaco va a matarme, pero yo ya lo sé, esa es mi ventaja.
Entrará el pitón frío en mi cuerpo, ya lo sé, no intentaré zafarme de la muerte.
No habrá dolor, ni miedo, pero tampoco habrá sorpresa en mi rostro.
Me abrirá el corazón, no sentiré nada, sólo sosiego.
Ocurrirá en un pase de pecho, lo sé, pero tengo que hacerlo.
Tendría yo cinco años cuando vi mi muerte en la muerte de otro hombre.
Ya han picado a mi verdugo. Su sangre es muy roja y buscan sus pitones la mía.

-¡Aquí me tienes!

Ahora el pase pecho; el toro se desvía y me hunde en el costado el pitón derecho, y ya sólo estamos él y yo.
-Un poco más y llegarás al corazón, torito, un poco más. Ahora sólo tienes que alzar la cabeza, como para mirar al cielo.

domingo, 22 de noviembre de 2009

AUTOTERAPIA


¿Qué tal si te dijera que no existes,
Que todo tu bagaje es fuego fatuo,
Privado de sentido, vil, quimérico?

¿Qué tal si un día aparezco tras tu efigie
(Etérea como bruma en un pantano olvidado)
Y atónito descubres que faltas en tu rostro.
Que todo tu recuerdo es puro mito,
Pura ficción rotundamente inútil?

¿Qué tal si un día, vanamente,
Acariciar tu propia piel, tus dedos buscan,
Y no hallan más que al yo que soy yo solo
Este lejano yo, que nunca fuiste?

Caras y cruces (Cancion De Amor Y Desencuentro)




No se deben mezclar
la razón y el deseo,
maratón y paseo,
el dolor y el placer.

No es lo mismo dudar
que perder la cabeza
poseer la belleza
nunca fue merecer.

Caras y cruces son, caras y cruces
silencios como gritos, negras luces.

Si me pides que venga
al volver ya estás lejos,
le sonrío al espejo
y me aparta la vista.

si me dices que tenga
los ojos abiertos
sólo veo desiertos
detective sin pista.

Caras y cruces son, caras y cruces
silencios como gritos, negras luces.

No me busques a oscuras
que no vas a encontrarme
hoy no pienso acostarme
antes de amanecer.

La verdad y la locura
no son tan diferentes,
la vecina de enfrente
no siempre es amateur.

Caras y cruces son, caras y cruces
silencios como gritos, negras luces.

No se deben mezclar
la amistad y la inquina,
que doblando la esquina
vive el lobo feroz.

Nunca intentes sacar
de prisión a los presos
porque siempre habrá un beso
que te apague la voz.

Caras y cruces son, caras y cruces,
caricias como espinas, negras luces.

Canción del alma rota


No tengo más salud que la que tengo
ni tengo tiempo más que el que he perdido,
no puedo precisar de dónde vengo
hoy sé que estoy aquí porque he venido.

Porque he venido estoy y en este punto
sembrando con tu luz el universo,
estabas sola y ahora estamos juntos
luchando contra el vendaval adverso.

Paso a paso, beso a beso, gota a gota,
se va recomponiendo mi alma rota,
va desapareciendo la derrota,
la derrota.

No creo en más destino que tu boca,
tu piel, tu despertar, tus suaves manos,
es cierto que l que prueba, se equivoca,
no temo equivocarme soy humano.

No siento más dolor que que has sufrido,
lo pierdo todo, cuando nada doy,
no busco más que lo que se ha perdido,
mañana desde ayer siempre fue hoy.

Paso a paso, beso a beso, gota a gota,
se va recomponiendo mi alma rota,
va desapareciendo la derrota,
la derrota.

Año a año, día a día, hora a hora,
la lágrima perdida se evapora.
mi alma está tranquila ya no llora.
ya no llora.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Por Acariciarlas


Para que no engulla el asfalto mis poemas
Hoy lucho y me rebelo.

Por evitar las palabras:

- maquinaria.
- alquitrán.
- cerebro.
- urbes.
- autopistas.

Por hallar atajos, sendas encubiertas,
Oscuros escondrijos cotidianos.

Por esquivar obuses y vehículos,
Y autocares y brújulas y hoteles.

Por eso lucho hoy,
Por la palabra sombra y por la sombra,
Por la palabra luz que me ilumina,
Por el ocaso y la luna y por sus nombres,

Por las cosas intangibles.

Por acariciarlas.

DESOLACIÓN


Se desplomó sobre la barra.
El camarero masculló algo incomprensible mientras el alcohol pulsaba el botón OFF en su cerebro.
Cuando despertó conducía con una destreza insólita.
No lo vio venir.
Sólo un golpe brutal y cristales rotos.
Se encontraba bien, salvo por algunos cortes superficiales.
Se había estrellado contra un Aixam amarillo y azul.
Como el de Julia.
Cualquier otro tipo de vehículo habría aguantado el golpe con alguna abolladura más o menos importante, pero este, se había desintegrado.
Más allá reconoció un cuerpo de mujer, retorcido e inerte.
Se le heló la sangre.
Al acercarse pudo ver, con horror, el rostro de su esposa.
Se desplomó sobre el asfalto.

Se desplomó sobre la barra.
El camarero masculló algo incomprensible mientras el alcohol pulsaba el botón OFF en su cerebro.
Cuando despertó viajaba en un taxi hacia su casa.
Rezaba por encontrar a Julia.
Pero Julia ya no estaba allí.
Ni él tampoco.

Nos engañan


Nos engañan,
Nos estampan la impronta,
Sutil, de la certeza.

Nos engañan
Fútiles nos adhieren las insignias,
Del calor y el sosiego.

Pero nada es cierto.

Que no somos animales, dicen.

Debe ser que nunca oyeron jadear
a una hembra y su orgasmo.

jueves, 19 de noviembre de 2009

"A Phill Morris"



Un cigarro te pido, que no encuentro
por más que estoy buscando en mis bolsillos
ni la sombra del mas breve pitillo,
ni una pizca de humo pa echar dentro.

Ansío humo para mis pulmones
y nicotina pa aliviar mi sangre
pensando estoy en tirarte un palagre
y arrancarte el tabaco por cojones.

Que tengo el mono, el orangután
necesito un cigarrillo ipsofacto,
si no fumo, ¿qué hago en el café?

Mis alveólos ya no sé donde están
y creo que no soy dueño de mis actos,
en Phill Morris y en ti pongo mi fe.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

A MODO DE "HOLA"


Hola.

El Cuchitril es mi casa, el lugar donde me muevo, un sitio que es mío y que es tuyo ahora que lo has encontrado.

Podrás leer poesía, alguna que otra pamplina chusquera, en fin, esas cosas, (cachivaches de toda índole) que pueden encontrarse en los cuchitriles.

Sé que lo Blogs deben ser, como diarios, así que os contaré algo personal... Llevo veinte horas sin fumar, voy a ser padre, estoy harto de mi jefa, me duelen los pies... No soy más que un habitante.

En fin, compañero, que bienvenido a este tugurio infecto que es mi mente y:

Que usted lo disfrute.

sábado, 14 de noviembre de 2009

CATORCE DEL MES ONCE


Catorce del mes once, ¿quién diría
que al albor de este siglo y al ocaso
del siglo que pasó le haríamos caso
a esta vieja estrofa todavía?

Lo intentaron con éxito o fracaso
mil góngoras, quevedos y cervantes,
burla, burlando van los tres delante
el paso persiguiendo a Garcilaso.

Se presta al homenaje a la ironía,
al amor, a la muerte, al paisajismo,
abarca la abstracción y lo concreto.

No puedo imaginar en poesía
placer mayor que hallar el mecanismo
que eleva y abre el alma del soneto.