La lluvia

La lluvia moja sin piedad mis manos,

me arrebata el calor y la sonrisa,

se busca en mis famélicos bolsillos,

y no se encuentra.

La lluvia apuñala mi sosiego,

enturbia mi razón, me tambalea,

construye en torno a mí su letania,

y me atraganta.

Absorta, ensimismada, silenciosa,

me horada el corazón y las neuronas,

engaña a mis anhelos ateridos

y los invade.

Ya recorre mis vasos, mis arterias, 

cristalinas, sus dagas canalizan.

Resistí cuanto pude, pero ahora...

soy yo la lluvia.

Aburrimiento

Ya transita el sudor y la blasfemia,

la deserción y el hedor

entre mis manos.

La mugre.

La última lágrima

de mis cosmos ya marchito,

no fue de amor, no de olvido.

El gemido último

vino en un paréntesis,

obediente, sumiso, sin pudores...

Fue el discípulo postrer de la rutina...

Cada vez que bostecé,

perdí un poema.

Siete de febrero

El viento agita el corazón y mece

al mar donde la luna se da un baño.

Al sol ya no le quedan más redaños,

y el brillo de sus rayos languidece.

Pero este día, chica, lo merece

es siete de Febrero, no es extraño,

hay uno como hoy todos los años,

pero es especial desde hace trece.

Los años han pasado tan deprisa,

fugaces como estelas de luceros,

parece que fue ayer aquel "problema"

Ya sabes que me muero por tu risa,

y que son tuyos todos mis "te quieros",

y que tuyos son todos mis poemas.