Diecisiete

Para Lourdes

Se me queda el soneto un poco corto,
no caben en catorce, diecisiete,
y más si otra vez más estoy absorto
en esa luz que alivia y que promete

más vida en esta vida dividida,
más años que los años que han pasado
desde aquella mitad de nuestra vida
a este ahora que vivo aquí a tu lado.

Medio soneto llevo y no resumo
del modo en que esta vez me gustaría.
Es el amor más grande el que entorpece.

Ahora no soy más que blanco humo,
te sigo siempre así...  No es poesía
lo que te doy, ni lo que te mereces.

07/02/2017

Lo malo del quizá.

Lo malo del "quizá" es que es tan solo
un no que no ha querido hacerme daño,
un modo de engañar pero sin dolo,
pintando coloretes al engaño.

Lo malo del "tal vez" es que me deja
igual que un no, pero con esperanzas
y un hambre que malhiere y despelleja.
Tal vez es una puta adivinanza.

Lo malo de la duda es que corroe
evitame los puntos suspensivos.
Di sí o no. No mates con sí, pero.

Lo bueno de saber es ese aloe
que sana con su aliento curativo.
Libera o mata... no hagas prisioneros.

Dualidad singular.

A veces salgo bien del laberinto,
a veces se me escapa la salida,
a veces cedo el pulso a los instintos,
a veces cierro el corazón con bridas,

a veces me amilano ante el tirano,
a veces me rebelo y lo derroco,
a veces todo es oro entre mis manos,
a veces vuelvo mierda cuanto toco,

a veces no me veo en los espejos,
a veces vivo dentro de un reflejo,
a veces tengo un plan, a veces no,

a veces no me creo lo que digo,
a veces me enamoro de mi ombligo,
a veces siendo otro soy más yo.

En el catorce firmo el finiquito.

Pongamos que este verso es el primero
y que este es el segundo que comparto,
digamos que ahora escribo aquí el tercero
y que este ya no es otro sino el cuarto.

Suponte que en el quinto no patino,
que este sexto verso ya lo acabo,
que el séptimo verá el mismo destino
que el cuarto, el quinto, el sexto y este octavo.

Imagina que el nono es el noveno,
y el décimo no es de lotería,
con este, once de once dejo escritos.

Con doce versos ya no tengo freno,
aquí van trece líneas muy vacías,
y en el decimocuarto, finiquito.

Poco a poco

No soy de los que dicen: "¡Bueno basta!"
y ponen pie en pared y todo al traste,
no sufro ese rencor, crudo, que aplasta,
ni sufro del orgullo su desgaste.

No soy de los que sueltan la patada,
de los que matan moscas con el rabo,
mi rabia siempre tiende hacia la nada,
y siempre acabo asido a un rojo clavo.

No soy de los que van al campanario
fusil en ristre a hacer como quien mata,
no soy de los que actúan a lo loco.

No soy un capitán, no soy corsario,
no soy lo que no soy, (hablando en plata)
pero eso está cambiando poco a poco.

De repente

De repente no tengo más que miedo
colgando de mi corazón maltrecho,
de repente descubro que no puedo
con tanta oscuridad ahí al acecho.

De repente no tengo alternativa
y caigo entre las zarpas del terror,
de repente me sangra la saliva
y siento agudo y frío su sabor.

De repente se activan las alarmas,
y corre el corazón por las esquinas
buscando como loco un escondite.

De repente me quedo sin mis armas,
y pese a la inyección de adrenalina
el miedo insoportable no remite.

Vocaciones...

Hay amores que tienen vocación de imposible,
hay poetas que tienen vocación de maldito,
hay actores que luchan por no ser increíbles,
hay silencios que tienen ramalazos de grito.

Hay virtudes que tienen vocación de defecto,
hay fronteras que tienen vocación de cuchilla,
hay barreras que tienen vocación de trayecto,
hay trayectos que tienen vocación de semilla.

Hay relojes que tienen vocación de guadaña,
hay esposos que tienen vocación de soldado,
hay países que tienen vocación de rincón.

Hay sirenas que tienen vocación de piraña,
hay destinos que tienden claramente hacia el dado,
hay personas que mueren sin tener vocación.

Abril

Abril es más abril desde aquel día
que se llenó de luz la noche oscura
y se cerró por fin la cuadratura
de un círculo curtido en alegría.

Abril es más abril desde aquel día
que vino desde el cielo hasta mis dedos,
y se acabaron dudas, nervios, miedos,
y todo se hizo amor y algarabía.

Un año nada más y nada menos
de eterna primavera en nuestra casa,
cada día es Abril desde aquel día.

Porque en tu luz no cabe ningún trueno
y el tiempo es una escala que no pasa,
tu año es media vida, vida mía.

Adicto

Adicto a los desastres por encargo,

adicto a los finales sin vencidos,

adicto a los desórdenes de embargo,

adicto a los despojos del olvido.

Adicto al sex appeal del entresuelo,

adicto a los bombones de ida y vuelta,

adicto a los vacíos de altos vuelos,

adicto a las incógnitas resueltas.

Adicto a las esquinas peligrosas,

adicto a los oscuros escondrijos,

adicto a los vaivenes de la vida.

Adicto a las espinas de las rosas,

adicto a los absurdos acertijos,

adicto a las escenas suprimidas.

Mi guitarra

Para Paco de Lucía

In Memorian

Mi guitarra no suelta ni una nota,
lo he probado con ganas, pero nada,
la miro y no parece que esté rota,
la toco y permanece muy callada.

Mi guitarra no tiene buena cara,
mi mano no le saca ni un sonido
tiene algo, no sé, está como rara,
está mal y no sé lo que habrá sido.

Mi guitarra no quiere mis caricias
el viento le ha traido una noticia
que la ha dejado para siempre muda.

Mi guitarra no sale de su asombro
se le ha puesto el bordón manga por hombro...
se ha quedado a la vez huérfana y viuda.

Hasta en la sopa

Encuentro poesía hasta en la sopa,
en las paradas, en las marquesinas,
sonetos en el fondo de las copas,
en los andenes, en las oficinas.

Encuentro poesía en los diarios
en los carteles de la carretera,
encuentro versos dentro del armario,
en los papeles que hay en mi cartera.

Encuentro poesía en las esquinas,
en los burdeles, en las catedrales,
en la luna creciente y la que mengua.

Poesía detrás de las cortinas
poesía detrás de los cristales
poesía en la punta de la lengua.

El brindis

Hicimos de bambú la jaula para el panda,
negamos la evidencia delante del fiscal,
quisimos olvidar tomando drogas blandas,
dejamos para luego la dosis de Orfidal.

Nos fuimos a cazar con un traje de luces,
nos pegamos de bruces contra la realidad,
invertimos la apuesta: las caras fueron cruces,
y llamamos destino a la casualidad.

Encendimos la luz para ver las estrellas,
y vendimos los ojos para no ver la huellas
que dejamos andando por aquel lodazal.

Procuramos en balde evitar los insultos,
conjuramos el mal emboscado y ocultos,
nos bebimos, y el brindis quebró nuestro cristal.

¡Qué huérfana la paz...!

Para Nelson Mandela, In memorian.

Mandela tuvo nombre de almirante,
Mandela tuvo alma de labriego,
Mandela tuvo un corazón gigante,
Mandela supo que el amor es ciego.

Mandela con su piel multicolor,
Mandela con la voz hecha bondad,
Mandela el paladín contra el terror,
Mandela el hijo de la libertad.

Mandela fue escultor de la utopía,
Mandela vio normal lo extraordinario,
hizo de un mundo justo, su parcela.

Mandela, embajador de la alegría,
Mandela, padre de lo necesario.
¡Qué huérfana la paz sin ti, Mandela!

Hoy regalamos versos...

Hoy regalamos versos a la gente
que pase por aquí y nos diga "hola",
un verso es un regalo diferente,
no sé muy bien porqué, pero nos mola.

Acércate a escuchar lo que decimos
regalamos poemas y sonrisas
es por amor al arte, te pedimos
solamente que dejes tanta prisa.

Catorce de noviembre, ¿no sabías
que catorce de once es un soneto?
¿ahora te das cuenta del detalle?

Pues quédate a gritar tu poesía,
tu ráfaga de versos indiscretos
amantes del jolgorio y de la calle.

Andaluza Soledad

A Luis Cernuda en el 50º Aniversario de su muerte

A Miky Mata, para la presentación de Andaluza Soledad

Allí donde el olvido se empadrona habitan, cómo no, las soledades. Hay dolores y luchas que se enconan
rompiendo la razón en dos mitades.
Odiar y amar, son caras y son cruces que van como la ola y el mareo, y dan contra la realidad de bruces y atentan contra el cuerpo del deseo.
Qué gélido temblor, qué cruel espina abraza el corazón en plena huida, qué símbolo rubrica tu verdad.
Qué libertad malsana y clandestina qué palo de baraja ya perdida viviendo en andaluza soledad.

Ella no sabe

Ella no sabe, (nunca se lo he dicho)
que la miro dormir y sueño en vela,
que vivo encarcelado en el capricho
de ser la sombra libre de su estela.

Ella no sabe (no se lo he contado)
que la miro vivir y entonces soy,
que tiene tatuada en el costado
la ruta hasta el lugar en donde estoy.

Ella no sabe (me callé el secreto)
que encajo historias vivas en sonetos
para llamar a todo por su nombre.

Ella no sabe (ahora se lo digo)
que no entiendo la vida sin su ombligo
y que bajo su abrigo soy más hombre.

Soneto Asabinado

Este dolor no tiene quien lo sane,
esta senda no tiene marcha atrás,
este fracaso no tiene quien le gane,
esta resta no tiene quien dé más.

Esta palabra se escribe sin acento,
estos versos no tienen dónde ir,
esta bandera no ondea con el viento,
este aliento me trae a malvivir.

Este silencio acusa la derrota,
este guión acaba con el prota,
esta fuga no sale de alcatraz.

Esta poema duele que alimenta,
este poeta vive de las rentas,
esta paloma jamás nos deja en paz.

"Me lloro pasando el día"

Para Tatiana Sánchez Garland

por su "Me lloro pasando el día"

Voy a ponerme el chaleco anti-seda
para llorarme pasando este día,
voy a beber licor logopeda
para brindar después por la alegría.

Vivir a voy superlativamente,
poniendo la montera por problemas,
dirán que estoy un loco buena gente
aquellos que comprendan mis poemas.

No soy tan creativo, es mi dixlesia
que dicta a veces frases sin sentido
y a veces crea mágicos procesos

Antes de que haga efecto la anestesia
voy a soltar la lengua por si el ruido
me versa algún borrón y sueño un beso.

Miedo Escénico

Yo pongo voz de hombre cuando leo
los versos temblorosos que te he escrito,
yo pongo voz de hombre, pero creo
que tiembla igual mi voz a voz en grito.

Yo pongo voz de hombre cuando escupo
los versos que tu nombre se merece,
yo pongo voz de hombre y me preocupo
porque mi voz de hombre palidece.

Yo pongo voz de hombre y no parece
que llegue a estremecerte este muestrario
de graves y melódicos baladros.

Yo pongo voz de hombre y te estremece
más que la voz que clama el poemario,
el modo en que me cuadro y me descuadro.

Relaxing coffee

Para Mrs Botella,

que también habla inglés en la intimidad

Ahora que el inglés está de moda,
que en mi sala de "star" cuelgan estrellas,
ahora que "don´t fuck me" es no me jodas
se lanza con su "speech" "Mrs" Botella.

Ahora que el ridículo es supino
la alcalda de Madrid nos riza el rizo
y con su acento pseudoneoyorquino
nos da un "relaxing coffee" muy castizo.

Olé tu soberano desparpajo
olé tu "spanglish made in" mercadillo,
olé los anglicismos de tu verbo.

El "yes we can" te viene del carajo,
lo dicho, que alucino pepinillos
y no te digo "more" porque me enervo.