Es complicado

Es complicado
empezar una canción
cuando alguien ya cantó
lo que decías.

Es delicado
templar un corazón
si el fuego calcinó
la sangre fría.

Qué disparate, amor, qué disparate,
vas mal, cariño, vas muy mal,
buscas el jaque estando en jaque mate,
resubes con tu full a mi escalera real.

Abrí las puertas
pensando en escapar
de todo y al final
todo cayó conmigo.

están desiertas
las ganas de ganar
se pudre el verbo amar
si va contigo.

Qué disparate, amor, qué disparate,
vas mal, cariño, vas muy mal,
buscas el jaque estando en jaque mate,
resubes con tu full a mi escalera real.

acuéstate
temprano y piensa en dios,
malvive en la estación
de la indigencia.

resígnate
ahoga tu pasión
convierte tu dolor
en penitencia.

Qué disparate, amor, qué disparate,
vas mal, cariño, vas muy mal,
buscas el jaque estando en jaque mate,
resubes con tu full a mi escalera real.

Escupe para arriba
tira piedras al cielo,
pon sal en tus heridas,
abraza el desconsuelo.

estréllate mil veces
contra la misma roca,
ignora lo que ofrecen
mis manos y mi boca.

Qué disparate, amor, qué disparate,
vas mal, cariño, vas muy mal,
buscas el jaque estando en jaque mate,
resubes con tu full a mi escalera real.

Atardecer y acacia

El aire suscita
lágrimas de hielo y alborada.

La música me rodea
y la razón se me torna
atardecer y acacia.

Hay un niño
que le tira piedras
a la noche.

Nadie,
sólo el viento,
cáliz de sangre y de mandrágora,
cierra la herida
y abre la mañana.

Trigonometría

Nunca aprendí a hacer
raíces cuadradas,
nunca entendí de logaritmos
y trigonometría.

Siempre intuí la belleza
oculta en la palabra,
intuí amaneceres
en el alma del vocablo,
escondidos los ojos
en las papeleras.

Nunca fui témpano
de número,
ni polizón matemático...

Y heme aquí,
un químico frustrado
soñador de versos.

Cuando muere el poeta

No tengo en las manos
más que polvo y olvido,
ese vacío inefable
de las máquinas.

Nada queda ya
de las guirnaldas,
de las fuentes de luna,
de los horizontes...

Cuando muere el poeta
todo es polvo y ceniza,
todo papel que huye...
bibliotecas en llamas.

Casi olvido tu nombre

Casi olvido tu nombre pero he vuelto
como vuelven los ñus a la pradera,
casi olvido tu nombre, pero era
un olvido fugaz al fin resuelto.

Regreso a ti, como la vez primera,
envuelto en luz, en este albor envuelto,
así tal como el sol al mar revuelto,
regreso a descansar en tu quimera.

Ponme el cilicio de tu aroma puro,
dame el veneno de tus manantiales,
átame cruel a tu filantropía.

Morir despacio, conocer lo oscuro,
amar la lluvia sobre los cristales,
amor o lluvia o muerte, ¡Oh!, Poesía.

Nada

Nada más que el amor te pertenece;
ni el alma, ni los huesos, ni la espuma.
Solamente el amor, la sutil bruma
que los ojos de Zeus enternece.

Sólo el amor, ni espalda, ni cintura,
ni cuello, ni cadera, ni rodilla,
sólo el amor, su luz que en sol brilla,
sólo el amor, su frágil hermosura.

Sólo el amor te pertenece, amada,
ni páramo anhelante, ni recodo,
ni fuego, ni volcán, ni mi almohada.

Sólo el amor, el resto será lodo,
el resto es humo, borrachera, nada,
sólo el amor, porque el amor es todo.

Cuarto menguante

Alguien ha dado
un zarpazo a la luna,
un frío manotazo
lacerante y amargo.

Y heme aquí,
con dientes tigre
o mariposa,
con sangre de plata
en la mirada,
cerrando una herida
de cristales blindados.

Oh! cuerpo de mujer

Oh! cuerpo de mujer,
columna azul de agua,
hiriente y malherida
lejana comisura.

Hoy tiene el horizonte
igual envergadura
que el pálpito más nimio
del fuego de tu fragua.

No están

No están conmigo hoy
ni mi alma,
ni mi cuerpo siquiera,
ni el bochorno, ni el frío,
ni tampoco la sombra.

No están conmigo hoy,
ni la calma,
ni mi cruel calavera,
sólo soy, sólo vivo,
ya, ni el aire me ronda.

Ni los que estáis aquí,
en la sala,
realmente está conmigo,
ni la gota perdida,
ni mis manidos trucos.

Tan solitario en fin
que en mi estancia
a solas he entendido:
"No soy ni la medida
del espacio que ocupo"

Una noche más

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche,
escribir, por ejemplo, la noche está estrellada
y titilan azules, los astros a lo lejos..."

Pablo Neruda

Una noche más
los astros están lejos,
azules y trémulos
como un mar añorado.

Una noche más,
a solas me imagino
sentado en la ribera
de un mar azul, inmenso...
...y una palabra busco
para romper las distancias.

El rayo alcanzo el vientre dolorido
y el agua no brota en la ventana.

¿qué palabra?
¿qué verso?
¿que poema?

Puedo escribir los versos más tristes,
y pintarme hecho añicos,
y cantar a un mundo roto,
ahora que cayó el último grano
en este reloj de arena de mi alma.

Por no hablar del tiempo

Por no hablar del tiempo
no articulamos palabra...
aún sueño contigo.

Yo soy

Yo soy el último escalón,
el último reducto itinerante
de las águilas.

Yo soy aquel que sabe la noche
como el agua.

Yo soy, o tal vez no sea,
o tal vez sea el que no es,
el que no existe...
esa brizna de polvo
de poema o de estrella
perdido en la noche.

Cuando sea mayor

Cuando sea mayor
voy a ser niño,
o tal vez luciérnaga dormida
sin talismán de besos...

Cuando sea mayor
voy a ser niño,
y volaré despacio
con los ojos bien abiertos...

Cuando sea mayor
tal vez sea árbol,
o roca milenaria,
o una rosa encendida...

Cuando sea mayor
no habrá mariposa
que o viva en mi estómago
y me eleve en el éter...

Cuando sea mayor
voy a ser niño,
y comeré golosinas
en el columpio del parque.

Y entonces fuiste el verbo

Y entonces fuiste el verbo,
y el silencio,
tendió su largo cuello a la guadaña,
y entonces fue el amor,
y la palabra
siguió los pasos firmes del crepúsculo.

Sonó desde lo lejos
un suave murmurar
de arcángeles y estatuas,
el eco del rocío,
el trino azul del agua.

Y entonces fuiste el verbo
y oí tu respirar y tu latido,
tu risa en tintineo iridiscente.

Todo en ti fue milagro,
como si el horizonte fuera meta
y la alcanzáramos.

Octava Maravilla

"La octava maravilla del mundo
es la poesía,
y está conmigo"

Juan Emilio Ríos

Hoy termina
este escandalo de sombras,
voy a desterrar
(definitivamente)
este silencio
de papeles en blanco
y tempestades...

Cada nueva palabra
será espuela,
azote, golpe,
vara en el costado...

Cada palabra
será mar,
verso, desnudez...
...luminiscencia.

Hoy termina
este escándalo de sienes
vacío de palabra
y plenilunio...

Casi nada
aprendí
de los silencios...

El silencio es guadaña,
ternura de coloso.

La octava maravilla
volverá pronto a mi lado,
dejaré la puerta abierta,
como tantísimas noches.

La gran ola de Kanagawa

...Y resulta,
al final,
que el cuadro ya no es tal cuadro,
que la luz no es ya luz,
ni es negrura lo oscuro...

Todo se vuelve bruma,
vacío, ausencia, fuego...
piedra húmeda...

... Y resulta,
al final,
que puedo ver el sonido
arrullante
de las olas
lejanas.

Puedo ver,
el sabor de la noche,
el aroma del mar...
la caricia del viento...

Acerco, por fin, mi oído al lienzo...
y me llevo los dedos...
...cubiertos de salitre
...y arrullo.

Guerra

Hay un mar de cieno
detrás de la espalda de la guerra,
y pertinaces moscas
que se ponen las botas
en las pústulas y heridas
del cadáver viviente
de la risa de un niño.

Como un rayo de besos

A Lourdes R.
Como un rayo de besos
en el alma

Hay un panal
de pétalos de rosa
que derrama su agua
en tu cintura.

Y aquí,
ebrio ya de tu esencia
crece un manatial
de miel enamorada.

Dudas

Nacida la duda
un aguijón de pólvora
parece la espera;
ese cristal sangrante
en la mano crispada
del suicida.

Recuerdo abril

Recuerdo abril
y hay una leve lluvia en mi memoria.

Recuerdo abril,
un paraíso de fresa y de clamores.

Recuerdo aquel abril,
el de otros años,
con el viento mojando
la almohada de los besos
y el último adiós del horizonte.

Un universo de cieno
en la rodilla,
y una gaviota
en el oído de la noche.

Recuerdo abril
como el apocalipsis redentor
de los trenes calcinados.

ESCRIBO TU NOMBRE

"Escribo tu nombre,
como si cayeras
de esa luna ingrávida
en la que aún vives"

Almoraima Ruiz

Este latir de ocasos en el pecho
ata las manos de la sangre mía...
Este crujir desenfrenado y frágil
se súbita carencia:
sin dedos, sin gemidos.

No hay yema viva, savia enamorada,
sangre presente, leche venidera...
No hay lluvia fresca, gota de rocío
trémula en el borde
de la hoja del sáuce.

Níveo es el rostro del futuro inmóvil,
anónimo aún, aún sin aliento.

Miro sus manos, sus dedos...
sus uñas,
intactas aún, sin sombra de espinas.

Beso la piel del futuro ingrávido,
que se hace espejismo
de canela y de nieve.

Nana de Noa

Antes de que nacieras
ya te sentimos,
cosquillas de mamá,
de papá ruido.

Llegaste con el invierno
cuando ya el frío
daba paso a las flores
cariño mío

Duérmete cielo
solo mama te quiere
como te quiero.

Duerme pequeña
que todo es más bonito
cuando tú sueñas.

Duerme, bien mío,
que mis manos te tapan
si tienes frío.

En tus ojitos tienes
el Universo,
en las manos mi alma
en la piel un beso.

En tu carita Noa
el sol destella
y en tu pecho fulguran
estrellas.

Duérmete vida
que tu papi y tu mami
siempre te cuidan.

Duerme y no llores
que eres la mas bonita
entre las flores.

Duerme princesa
carita de canela
boca de fresa.

MAGIA

Parto desde cero;
Y de la nada,
Construyo sudores y barajas,
Silencios y dolores aparecen,
Misterios y luciérnagas oscuras,
Estigmas, cementerios, negras noches…

Tanto sangra el vacío
Y de tan dentro,
Que cero se transforma en infinito.
Y eso es magia.

Frío

Cae el frío despacio,
De la tarde a mis manos,
Del horizonte añil
A mis sienes desnudas.

Atraviesa, con fruición,
Mis huesos, mis humores.

Como una colegiala
Atraviesa una comba
Y brinca y se sonroja.

A veces, combato este dolor
De hielo y carne,
Con carne consagrada.

Y gano o desfallezco.

Como un cara o cruz
de viva muerte.

Como una dura lid
de muerta vida.

La musa

Entré despacio,
así,
sin pisar apenas...

Entré sin ruido,
con ese silencio espeso
que acompaña a lo sacro...

Y allí la hallé,
en medio de la estancia,
a oscuras...

Entre sus manos, un libro...
entre mis dedos, la pluma...

Aletear de palomas
y de pronto...

...la musa se fue
sin decir nada.

Recaída

Sumergir la cabeza
entre papeles amarillos.
Papeles que huelen a desván,
a húmedo sillón abandonado...

Beber la demacrada tinta milenaria...
apenas visible,
aún tímida y frágil.

Hinchar, con rielar de espuma,
cada hueco vacío de mi espalda.

Desde el más ínfimo hueso
hasta la más alta cumbre
y las falanges.

Esa es la verdadera razón,
la única razón
de mi demencia...

Adicto soy, señor, a los poemas...

... y me encuentro...
... en plena...
... recaída...

AGUA

No queda arroyo ya, ni torrentera,
ni río ni laguna, ni vaguada
que no me haya mojado la almohada
en súbita marea o tierna hoguera.

No queda aljibe, gota, regadera,
cubo, vaso, ni taza o cumbre helada,
que sobreviva indemne a esa mirada
de agua de tus ojos de pantera.

Hoy tu cuerpo y mi cuerpo son marisma,
tenue rocío en fulgurantes flecos;
el agua no es capaz ya de mojarnos.

Tenemos que humedad que ni la misma
vida jamás podrá dejarnos secos,
ni la muerte podrá jamás secarnos.

Sin inpiración

Qué hacer cuando sólo viene un verso
Cuando toda la energía
Quedó ya depositada.

Rubricar a fuego el texto
una y mil veces,
Aunque no se hallen más
que estas palabras.

¿La hallé?

En la nueva quietud de esta marea,
En esta fosca noche de relámpagos,
De tanto no escribir, mi voz encuentro,
Vacía de recursos… sin sentido.

Me viene la palabra encadenada,
Amarradas las manos, gris el pecho.

Detrás de la cortina,
El tenue crepitar de antiguos ritmos, reverdece.

Sé que busco sus mieles, pero dudo.
¿al fin la hallé? O… ¿sólo es espejismo?

Carta de suicidio

¿Qué es esto que siento?, ¿esta presión que me oprime el pecho y apenas si me deja respirar?... puede ser miedo porque el final se acerca.

Ayer quise vomitar pero no pude, quizás por falta de costumbre. No vomité, no lo hice, y algo dentro de mí, se pudre. ¿Es eso?, o... ¿Esta sensación viene de antes?

Ayer quise morir, llovía. ¡Qué fría estaba la calle! no conocía a nadie, quizá sea eso, ¿debí morir?, ¿esto que siento es la muerte frustrada?

Aquel hombre estaba loco, cuánto me reía, ¿estaba loco?,o, ¿soy quizás yo?,¿esto que siento es lo que llaman locura?

Hoy también llueve y mi ventana me llama, está abierta, me asomo y descubro el abismo. ¿Esto que siento es el estupor del suicida?

Tengo miedo, mucho miedo, y pienso que morirá si lo escribo.

Ahora tú lees esto, y me preguntarás si estoy bien, te preocuparas:

-"¿Te pasa algo?"

Y yo sonreiré y diré que no pasa nada y esta máscara, esta maldita máscara se atenazará de nuevo a mi rostro y transformará mi gesto en una mueca divertida fuera de todo contexto lógico.

Ayer bebí mucho, ¿será esto quizás, la resaca?

El sueño lucha por separarme del teclado y yo lucho, lucho porque quizá mañana no llegue nunca. Mi ventana está abierta, afuera llueve y sé que allí me espera el abismo.

y... ¿qué pasará?, todo seguirá igual, mi familia quizás me llore unos años, pero la vida seguirá y yo me pregunto:

-"¿Qué hago yo aquí?"
-"¿Qué cambiaría si yo no estuviera?

conozco a demasiada gente, pero no tengo suficientes amigos.

¿qué es esto que me pasa? puede ser una de mis crisis que paso en soledad.

No, el sueño no me vencerá, no le diré a nadie mañana que me duele vivir en este instante, y sólo tu, que lees mi carta, te sorprenderás de lo que puedo llegar a imaginar y quizás te preguntes si de verdad siento todo lo que escribo, y yo pasaré a tu lado, feliz y sonriente, y el cielo bajo el que vivo se hundirá de nuevo y estaré otra vez en mi ventana, y volveré a imaginarme saltando y escribiré una nota como despedida:

"SÓLO QUIERO SER ESE TROCITO QUE LE FALTA AL MUNDO"

Una nota que no podré firmar con el seudónimo de "piltrafa humana" que tanto me gusta,
porque mi existencia no llega a eso, porque sería un honor para mí ser una piltrafa, porque siéndolo al menos este sentimiento tendría sentido.

Mi vida es tan carente de sentido que mi suicidio sería un acto ilógico...

-"¿esto es lo que sientes?"

Me preguntaras cuando leas mi carta, y yo reiré y diré que no, pero siempre te quedará la duda...

¿Ves como apenas me conoces?

SOLO PARA MIS AMIGOS

No me veo

La noción ya perdida
Del espacio y la forma
Desde lejos me huyes,
Y te acecho a lo lejos.

Si me sangran las dudas
Y el sudor se avinagra,
Huyo raudo hacia páramos
Donde anida el silencio.

Voy y vengo y no evoco
Más calor que tu sombra,
O tu espalda o tus manos
O tu paso o tu aura.

Cuando cierro los ojos
No me veo por dentro,
Sólo azotes de nieve,
Y este tufo a fracaso.

Si, la casualidad.

Sí, la casualidad quiso que un día
se unieran tu mirada y mi mirada,
dejó caer, así, como si nada
tu agua en el calor de mi agonía.

Si no pudo vencernos la entropía,
si el eco de una rosa deshojada
no derramó su tedio. La jugada,
no se debe al azar, es tuya y mía.

Nuestro es el tiempo, amor, nuestra la hazaña,
nuestro el ayer, será nuestro el destino,
sólo un gesto debemos al acaso.

Nuestra es la vida, nuestra la guadaña,
un galardón tan solo lleva el sino:
Puso tu pie en la ruta de mi paso.

Si me abrazas.

No hay mirada más limpia que la tuya,
ni boca más hermosa que tu boca.
Y no hay mano que toque como toca
tu mano, elegante como grulla.

No hay piel más seductora que tu seda,
ni aroma más profundo que tu aroma.
Todo el sabor del mar en ti lo toma
el mar que egoísta y se lo queda.

Niego el dolor y niego la amenaza,
niego el infierno al pecador impío,
y niego el mal, lo niego si me abraza

tu cuerpo de amapola y de rocío,
tu cuerpo de canela y de melaza,
si me abrazas, amor, ya no soy mío.

Tic - Tac

Hay no sé qué sonido interminable
debajo mismo de las almohadas.

En cada despertar, en las auroras,
en cada flor, en cada beso nuevo.

Lacera, despiadado,
el pétalo y el labio;
la sonrisa y el trino suave
de los pájaros.

Hay no se qué semejanza macabra
entre el tic-tac de los relojes,
y el sonido que hacen,
al cerrar,
las cremalleras.

Significados....

El poema nace bautizado,
crecido, sin rendijas.
Intocable...

Morirá la Poesía
con un último poema
amarillento
sobre la mesa de autopsias.

Si no es tristeza

Igual que el agua fiera del molino
empuja el engranaje y sube y crece,
igual que el tiempo todo lo encanece
y brota en el carbón, lo blanquecino,

ya se acerca la hora y no parece
que tenga vuelta atrás este camino.
Ya se acerca la hora y el destino
la luz del sol apaga y envilece.

Con esta negra nube aqui en mis manos,
con este oscuro humo en la cabeza,
con este opaco velo en la mirada,

se pueblan con inviernos mis veranos,
la nada encuentro donde la belleza,
si no es tristeza ya no siento nada.

Seré nada

"Junto al árbol de la tumba
de su hermana
crecen ya las iniciales de su nombre"
Rafael Adolfo Tellez


Mi tumba será de viento y de nenúfar,
de arena o de marea incontenible,
no habrá sauce que llora mientras caigo,
ni lágrima que cruce por tu herida.

La ceniza que fui vendrás a mi puerta
con el paso cansado y blanquecino,
no habrá flores ni cruz en su mirada,
un hálito de sombra tendrá el tiempo.

Adiós diré, el resto estará dicho,
fuego será mi todo y seré nada.

Explosiva

Amarla era suicida,
me tuve que rendir
y aplacar el deseo.

Era tan explosiva,
que tuve que elegir,
elegir entre huir
o llamar a los geos.

Su boca era veneno
besarla era sufrir
el peor de los males.

Bendito desconsuelo,
de un trago me bebí,
me bebí su elixir
de pecados mortales.

Esparcía su amor por el mundo como la metralla,
de una sola perdí las agallas, la guerra y la fe,
destrozo mi timón y encallé mi velero en la playa
donde viento me trae su aroma a cianuro y café.

Mi carbón, mi diamante,
mi placer, mi dolor,
mi calor, mi asesina.

Mi verdugo, mi amante,
se agazapa el horror
de tu amor hecho rosa
cargada de espinas.

Para huir de su nombre
mis pisadas borré
de su banco de arena,

que no hay hombre más hombre
que es que sabe perder,
y no hay mujer mas mujer
que la que me condena.


Esparcía su amor por el mundo como la metralla,
de una sola perdí las agallas, la guerra y la fe,
destrozo mi timón y encallé mi velero en la playa
donde viento me trae su aroma a cianuro y café.

Regreso a tus confines

Si aparezco una tarde
con los ojos cansados,
oxidados, de tanta
podredumbre en las ramas,
como un halcón errante
prisionero del viento.

Si aparezco una tarde
por tu verja,
de nácar amarillo, quebradizo,
no inspecciones mis redes
en busca del otoño,
no trates de apagar
la llama de mis manos...

Amarillo es el cielo
cuando mis dedos callan,
si el silencio que dejan
hiede a cloro o sulfuro...

No es mi boca quien dice:
-"regreso a tus confines".
Es mi piel la que busca
tu horizonte azulado.

El tiempo

Es tan absurdo el reloj,
tan irritantemente inútil...

¿cómo alcular un infinito
que nunca fue,
que nunca hizo ademán
de sonreirnos?

El tiempo,
¿saben?

El tiempo es el cordón
umbilical de lo impensable;
la paradoja suprema,
el tercer ojo de un dios
que nunca estuvo.

Sobre el humo volátil

Sobre el humo volátil, en mis labios de espuma
se cierne silenciosa la sombra, ah! espejismo.
Vivo para los márgenes, para la luz de otoño,
amarillas las nube en el tiempo infinito.

El eco de tu ausencia, la crudeza del aire,
el cristal que se quiebra, los rayos indecisos,
parecen ruines manos que se emboscan furtivas,
en cada hueso etéreo como huéspedes ínfimos.

Sucede que los trenes se alejan a su hora
y sucede que el tiempo, (ese eterno enemigo)
resquebraja las hojas, las pieles, los jadeos,
los besos, las distancias, con su aliento amarillo.

El dia que a mis ojos retornen los augurios,
y este dolor eterno amanezca aturdido,
la sombra será estrella refulgente de almíbares,
mi cuerpo azul, aurora; tu cuerpo: el cuerpo mío.

Acaba con mi vida

Acaba con mi vida y mis despojos,
destruye mi razón y mi sentido,
ahoga en un segundo mi latido,
arráncame las manos y los ojos.

Igual que lucha el ciervo cuando herido
refugia su dolor en los abrojos,
refugio mi dolor en los rastrojos
que hiciste del vergel que siempre he sido.

Incéndiame la carne ya marchita
en una fulgurante y cruenta hoguera
que alumbre como alumbran cien mil teas.

Extíngueme la luz, escupe, grita.
Mas cuando nada quede de lo que era,
no olvides olvidar que me deseas.

Inútil poesía

Son inútiles estas reflexiones
Sobre el mar o la luna o los paisajes.

Son en vano las palabras dadas,
Como brisa contra el mastodonte.

Son vacías, huecas, sin sentido
Libres están, en fin, de ocupaciones.

Pero… y ¿qué? siento, luego escribo.
Esto es quien soy, sonidos y sudores.

Ha llegado la hora

Ha llegado la hora de las azaleas,
La hora de guardarse la ponzoña
Como quien silencia un prodigio.

Ha llegado la hora del letargo,
Del soporífero andar a tientas
De los clarividentes.

Ha llegado el momento
De volver a decir lo que decíamos
De volver a venerar a falsos ídolos,
De barro ya raído y ceniciento.

Ha llegado la hora de las páginas
Y de los abrojos.

La hora de legitimar el silencio como excusa.

La hora agonizante de los alfileres.

Allá lejos

Allá, allá lejos,
todo se está derrumbando
en estruendo de látigos,
hay cadáveres sembrados
sobre tierras baldías.

Allá, allá lejos,
hiede a réquiem sin tregua,
y a polvo, y a guijarros,
y a ese vecino excéntrico
del que nada se sabe.

Allá, allá lejos,
solo acecha la náusea
con su abrazo de azufre,
y nos olvida el alba
y todo es cieno y zozobra.

Allá, allá lejos,
hay estrellas fugaces
que cercenan aortas,
hay juguetes de fuego
y de miembros volando.

Allá, allá lejos,
todo se ha vuelto sangre
y carne mutilada,
y aquí todo es rutina
y mirarse al espejo.

WARNING

Porque sólo me queda un montón de basura en los bolsillos, un montón de mierda putrefacta, me pregunto qué hacer.

Porque rasgo las vestiduras del cerebro implorando a sangre y gritos por favor, una respuesta.

Porque no me queda un solo soplo de esperanza en la memoria perdida.

Porque las lágrimas agujerean mis pupilas ensangrentadas, crucifico los recuerdos abismales en la cruz bermeja de mis vacilaciones.

Busco la decisión correcta en un estercolero repleto de cadáveres, busco mi esqueleto podrido y solo encuentro huesos en perfecto estado de desesperación.

Me estoy convirtiendo sin saberlo en un adicto a las decepciones.

Me cebo de problemas ajenos y me quedo preñado de consejos nunca dichos, soy una especie de máquina aconsejadora, pero no encuentro salida a mi propio problema inexistente.

Busco mil mentiras permitidas y me atraganto de reproches.

Oigo canciones protesta, inútiles a mis oídos, sordos de angustia, sordos de desuso.

El dolor martillea mi cuerpo y observo mis miembros tullidos, ayer frondosos, observo mil brazos y mil piernas que me faltan.

Amontono mis despojos en el mismo agujero, en la misma fosa común en la que en ocasiones, vomito lo que no he consumido.

Me desembarazo de vientos agotados, asesino insectos, a su vez, asesinos de palabras, ensangrento mis dedos y sólo consigo manchar de porquería todo lo que toco.

Destruyo lo que miro con la simple mirada, incendio iglesias por el mero hecho, violo niñas en los confesionarios, atropello ancianas e impregno de sangre la pintura gris, metalizada, de mi flamante coche a todo lujo, guardo mil pistolas en el salpicadero, y disparo a bocajarro a quien se cruza en mi desviado camino.

He corrompido las brújulas de mis compañeros y lo he hecho perderse en el maremágnum de mis mediocridades.

Absolutamente nadie sabe qué me pasa, porque la verdad es que no me pasa nada.

No voy con un cartel:

"CUIDADO, QUE ASESINO"

Pero se me ven las intenciones desde lejos.

Temo morir sin concederme el perdón que yo mismo me ofrezco, porque sé que mi condena te arrastraría a ti hacia el abismo, y eso, aunque no lo creas, iría en contra de mis principios.

Lentamente

Lentamente, muy lentamente, me decía…

Como un inmenso continente que se eleva,
Como un arroyo de magma en el océano,
Como el último estertor, de un reloj que se quiebra,
Como una flor de agua, que brota y que rezuma.

Lentamente, por favor, muy lentamente,
Como una despedida ante el espejo.

Volverás

Volverás cuando todo haya pasado
Y el agua haya tornado a su rivera,
E invierno haya dejado a primavera
Libre el camino, en el ayer vedado.

Volverás por la misma carretera
En que pusiste rumbo a lo olvidado
Regresarás y encontraras cerrado
El mismo corazón que hoy te espera.

No lloverán en tu retorno flores
No te recibiré abiertos los brazos.
Echémosle los perros al orgullo.

No volverán placeres y clamores,
Ni sueños por el mar de los sargazos.
Sólo el dolor, porque el dolor es tuyo.

Searching...

Rasgar las vestiduras, taladrarme,
despedazar mi cuerpo. Piel y huesos.
Arrancarme ls ojos y lo sesos,
debaratar mi pecho, fusilarme.

Incendiarme por dentro, calcinarme,
dejar correr mi sangre y mis humores,
sajar mi corazon y mis dolores,
mis miembros cercenar, aniquilarme.

Vaciar cualquier asomo de sentido:
olfato, gusto, oído, vista, tacto,
emborronar lo que soy y masacrarme.

quemar todo resquicio de latido
sesgar este silencio putrefacto,
revolver mi interior hasta encontrarme.

Tarde

Tarde, mal y tarde, he comprendido
El súbito jadeo de los piélagos,
El hálito sublime de los náufragos
Y sus ensoñaciones.

Tarde, mal y tarde, he comprendido.

Pero no demasiado.