Ruinas

¿Para qué?, si no vas a salvarme,

si vas a proseguir

tu paso lento y firme,

¿para qué? me pregunto, si es inútil.

Cuando al volver atrás nuestra mirada

no encontramos las huellas

de nuestros pies descalzos,

si nos hemos perdido entre batallas 

que nunca fueron nuestras.

¿Y qué?, si todo cae

igual que la hojarasca,

con el torpe devenir 

de un oscuro dolor inextirpable.

¿Para qué? me pregunto y el silencio,

escupe la verdad como una peste,

con la suave cadencia mineral

de los martillos y las cafeteras.

Allá lejos, allá, donde se oculta

la mano que origina

esta neblina densa y este miedo,

todo se ha derrumbado.

Y tú que sibilina te relames

sabiéndote invencible,

no eres capaz de ver que tus raíces

acabarán pudriéndose 
bajo mis ruinas secas.

Tiempos In-versos

Para Saray Pavón (Feliz descubrimiento)

Yo llego y tú te vas, vaya faena,
a veces falta tiempo y sobran ganas,
pero antes que saltar por la ventana,
vive la vida bien, a manos llenas.

A veces un respiro es necesario,
tomar impulso para un nuevo asalto,
y ver lo negro como azul cobalto
y ver la paz en el abecedario.

Yo llego y tú te vas, pero quería,
dejarte aquí el regalo de mis versos
para cuando decidas regresar.

Te vas buscando nueva poesía,
yo llego y tú te vas, tiempos inversos,
las buenas cosas se hacen esperar.

Para saber quién soy

Para saber quién soy no bastan mis poemas,

confieso que he mentido en muchas ocasiones,

para saber quién soy búscame en otros sitios,

¿en los silencios? siempre... en lo que nunca dije.

Porque jamás he hablado de filias ni de fobias,

del súbito temblor que sufro ante un insecto,

no hablé sobre la rabia que me dan los infartos

ni de aquella mentira que conté y se tragaron.

Para saber quien soy no busques en mis letras

porque enseño muy poco, casi todo es adorno.

no hablé jamás de amor, ni de morder almohadas

porque un amor contable jamás es infinito.

Alguna vez di nombres  de sitios o personas

que vi o que conocí, o que nunca existieron

para saber quien soy pregúntame y quién sabe

si te diré una verdad o escupiré estas palabras.

Fantasma

Lo malo no es morir, sino el vacío

que se encuentra después tras cada puerta.

Lo grave es descubrir el precipicio

y darse a la inercia inevitable.

Después de cada paso

viene otro paso más

y otro, y otro...

Lo malo no es andar,

tampoco detenerse,

lo malo es franquear el horizonte

dejando atrás, así, las referencias.

Lo malo es que la brújula,

errática, sucumbe,

y gira, y gira, y gira,

marcando todas las direcciones

y ninguna.

Lo difícil no es morir,

sino quedarse aquí tranquilo,

Sin parecer un fantasma.

Me considero intacto

Cuando llegue la hora de asumir la derrota
mantén la compostura, no caigas en el drama.
El dolor es más fuerte cuando lastra las alas
y consigue que tiembles en lugar de volar.


Cuando arrecien las notas del himno de la lluvia,
y un blues desafinado haga mella y lacere,
cuando la acacia crezca vigorosa en las sienes,
no abandones ni pierdas las ganas de ganar.


Para empezar de nuevo hay que darse a la fuga,
desandar el camino, derrochar energías,
te propongo que aguantes mirando como mira
la gacela al guepardo justo antes de huir.


Tal vez esa mirada, de ira más que de miedo,
sucumba al espejismo y te ofrezca una puerta
y merezca la pena, tal vez, a fin de cuentas
enfrentarse a la muerte y no vivir por vivir.


Admito que no soy la persona indicada
para darte consejos ni enseñarte lecciones,
conservo el equipaje, evito a los doctores,
mantengo a buen recaudo la llave del amor.


Para serte sincero me considero intacto,
ni un rasguño me cruza por el alma o el codo.
escribo, sin embargo, al aullido del lobo
y este yo que sonríe, consuela al otro yo.

Como antes de nacer

Será que sobrevivo como las cucarachas

negando la evidencia de una muerte inminente,

será que la mentira  me protege la frente

del poderoso rayo del implacable sol.

Quizá cuando a la hora de hablar de lo que pasa

deje de recurrir a fórmulas manidas,

quizá cuando la náusea permanezca dormida,

seré capaz al fin de evitar el dolor.

Pero hoy me agazapo como una rata herida

esperando la hora del adiós imborrable,

más triste que asustado, más triste aún si cabe,

con la guerra perdida, sin opciones de paz.

El caso es que la muerte no me gana por K.O.

pero mina mis pasos, lentamente me alcanza,

sabe, la sibilina, que este gesto en mi cara

se debe más al miedo, que a la pura verdad.

La verdad es que el tiempo se paró hace mil años

la verdad es que todo lo que pasa es mentira

la verdad es que nada sobrevive a la vida

la verdad es que tengo la memoria de un pez

Y en este absurdo mundo de tiempos olvidados

sobrevivo sin nada como las cucarachas,

deseando que todo lo que pasa sea nada

y vivamos la vida como antes de nacer.

Por no ser una sombra

Por no ser una sombra en el espejo

tomé prestado un rol que no era mío.

Ahora este siniestro escalofrío

es dueño del dolor de mi pellejo.

Por no ser solo la caricatura

del hombre que seré cuando sea un hombre

para elevar el eco de mi nombre

habito en un rincón de la impostura.

Y no hay mayor tristeza amigo mío

que ser un monigote, un espejismo

un Don Nadie aferrándose a su trono.

Y ahora, sumergido en este hastío

entiendo que a las puertas del abismo

me asomo cada vez que me traiciono.

FORÁNEOS COMO EN CASA: Lourdes Recalde

Reflexiones

Siempre me ha parecido curioso cómo nuestras ideas dibujan la realidad. Cómo pueden oprimir las cosas, reducirlas y recortar lo que percibimos. Visto de ese modo, somos un poco prisioneros de nuestras creencias, por que ellas van a ser las que dirijan dónde miramos y sobre todo cómo miramos...

Nuestras dudas y temores, nuestro pasado, nuestros enredos, nuestras emociones, sobre todo nuestras emociones... forman como una especie de velo a través del cual le damos sentido a lo que vemos, a lo que vemos... que no siempre es lo que es.

La idea de qué es la maternidad y de quién es un niño está detrás empujando, incitando cada acto, cada palabra, cada caricia, cada decisión...

Aprender a ver la esencia, a cuestionarse lo aceptado y a conocer la base de las decisiones que tomamos es un recorrido complicado. Es curioso cómo en este proceso de volver a lo esencial, a lo instintivo, pienso en las mujeres de las que vengo como fuentes de conocimiento y sensatez, y sobre todo de afecto. Y entonces intento construir mi idea sobre quién es un bebé de 2 años, mi bebé de dos años... Ella.

Ella es una persona sensible y cariñosa, que aprende constantemente (sobre todo de lo que hago y no tanto de lo que digo), que juega y que se ensucia y que le encanta mojarse. Que va aprendiendo a conocer sus límites y que si se le trata con respeto, paciencia y coherencia, me sorprende cada día entendiendo lo que puede ser y lo que no.

Ella es una persona segura y decidida, y eso me encanta. No me reta, sólo está intentando conocer cuáles son las reglas del juego, y yo soy la encargada de, con paciencia, enseñárselas. 

Ella quiere, duda, se frustra, teme y echa de menos de forma tan intensa como yo, por mucho que nos empeñemos sus emociones no están acorde con su estatura, más bien es todo lo contrario, por que nosotros de tanto usarlas hemos aprendido a manejarlas y ella todavía no ha recorrido ese camino...

Sus problemas:

 -“¡Mamaaaaaaaá, yo quiero quitar solita la cascarata del plantaonooooo!”

Son tan grandes como los mios...

Ella es una persona empática y noble, es la mirada del adulto la que envilece algunos de sus actos aunque sean totalmente naturales y universales... rabietas, pataletas y lloros...

Ella tiene sus tiempos, que no siempre son los míos y casi siempre tiene la generosidad de respetarlos y yo intento respetar los suyos...

Ella perdona sin problemas y no sabe lo que es el rencor, ni el resentimiento, ni la venganza...

Ella me quiere sin condiciones, sin esperar nada a cambio,  mi sola presencia le tranquiliza...

Y en este camino de deconstruir ideas que nos metieron a fuego y construir otras basadas en el amor y el respeto, no estoy sola. Está Él; si no, sería imposible... y estáis Vosotras (no hace falta dar nombres) con quien puedo desnudar mis dudas y encontrar el calor de la buena compañía.

Love Interruption (Versión libérrima)

Este amor sirve

para que me apuñales,

y retuerzas la daga

y alimentes mi dolor.

Este amor sirve

para romper cristales

y arañarme la cara.

Sirve para olvidar quién soy.

Este amor hace

que se muera mi madre

y acabe en cualquier parte...

En el infierno, ¿porqué no?

Este amor hace

Que me escupan mis amigos,

Que me escupan mis amigos,

Y el culpable sea yo.

No pienso dejar que este amor me destruya.

No pienso dejar que este amor me destruya.

No pienso dejar que me destruya

nunca más.

Quiero que me ames,

que me hundas en el fango,

que me aplastes, me atosigues,

que no me dejes respirar.

Quiero que me ames,

que me dejes sordo y ciego,

que me hieras, que me quites

hasta las ganas de ganar

Quiero que me ames

hazme olvidar que me has hundido,

protégeme de todo el ruido

que reina a nuestro alrededor.

Este amor hace

Que me escupan mis amigos

Que me escupan mis amigos

Y el culpable sea yo.

No pienso dejar que este amor me destruya

No pienso dejar que este amor me destruya

No pienso dejar que me destruya nunca más.

Que se pare el mundo (Blues project)

Siempre que tropiezo

me levanto y vuelvo a empezar,

y siempre que empiezo

trato de no tropezar,

evito un bostezo,

soñando con terminar.

Vivo en la estacada

el fracaso es mi religión,

tengo atragantada

la letra de esta canción,

y peor es nada,

cuando ya no hay solución.

Porque el futuro es tan oscuro

como el muro en que me estrello.

Porque mi historia es una noria

que va de la gloria al atropello.

Que se pare el mundo,

paren que me quiero bajar,

no aguanto un segundo,

creo que voy a vomitar,

cuanto más me hundo

en este vacío total.

Con estas movidas

de si el cielo es gris o es azul,

no encuentro salidas,

busco a tientas porque no hay luz,

revienta o camina

o canta conmigo este blues.

Porque el olvido es ese amigo

que da abrigo en el invierno.

Porque la muerte es suficiente

como para verte en el infierno.

¿Hasta cuando?

Lean antes el siguiente enlace:

Sombras en la celebración... perdón por la tristeza.

Hasta que todo estalle y nos salpique
la cruda realidad hecha jirones,
hasta que no nos queden más cojones
que huir como las ratas yendo a pique.

Hasta que caiga Europa y su proyecto
descanse en paz, en ruinas humeantes,
hasta que estén a salvo los farsantes
y pierdan indignados e insurrectos.

Hasta que el pueblo quede dividido,
hasta que nos traicione la memoria
y no huyamos de yugos ni de yuntas.

Hasta que el tedio apague nuestro ruido,
hasta que la mentira sea la historia,
y nadie vuelva a hacerse esa pregunta.

Políticamente correcto

Políticamente correcto (Antonio Eme)

Los hijos de la gran puta codicia
que saben más de cuentos que de cuentas,
los hijos de la flor de la inmundicia
que cobran lo que pagan nuestras rentas.

Los que han sumado cuando se restaba
al pan para mañana el pan de hoy,
Los alquimistas de la mala baba,
los Rubalcabas, los Laras, los Rajoys.

Los que tienen guardado en su alacena
un gato para dárnoslo por liebre,
Los que guiñan el ojo al enemigo.

Los que más saben de la menos buena
de las recetas contra nuestra fiebre.
Los que buscan petróleo en sus ombligos.

Así regreso siempre

Así regreso siempre, temblorosas las manos,

con la duda punzando, mi costado y mis sienes,

huyendo de un silencio que calló demasiado,

un camino trazando sobre grises papeles.

Una vez he pasado el primer contratiempo

vuelo raudo y me dejo caer como si nada

y las teclas retumban, le hacen mella mis dedos

y otra vez me estremezco vomitando palabras.

Si regreso y no encuentro el fin del laberinto

o si encallo mi barco contra el acantilado

el dolor se agudiza con un eco inaudito

y se nublan mis ojos y se atascan mis manos.

Y si una savia nueva recorre mis rincones

y vuelvo como nunca, seguro y decidido

sin dudas, sin reparos, sin pálidos temores,

me envuelvo en tintineos de versos y te escribo.

Un perro herido que se lame

De tanto tiempo al tiempo que le he dado,

el tiempo se ha empachado de sí mismo,

me toca lubricar el mecanismo

que está, tras tanta ausencia, algo oxidado.

Ya basta de ponerme como excusa

la fiebre creativa en otros lares.

Retomaré mis juegos malabares

me quieran ayudar, o no, las musas.

Voy a volver porque me quedan ganas

de andar exorcizando la fatiga

igual que un perro herido que se lame.

Intentaré volver cada semana

para saldar la deuda que atosiga

mi férrea cerrazón, mi ausencia infame.

FORÁNEOS COMO EN CASA Antonio Martínez

Para Stewart 19/04/2012

 

 

Cuando te dé otra vez por cumplir años

mejor da parte previo a tus compadres

no tengamos que hacerte unos apaños

ni hayamos de mentar a nuestras madres.

Procura, la próxima vez que ocurra

tenernos enterados de antemano

no sea que te demos una curra

o que impacte tu rostro con mi mano.

Si quieres ocultar la edad que tienes

no es este el modo de llevarlo a cabo,

los años se reflejan en la cara.

Igual te esperaremos, si es que vienes,

me miro a ver si tengo algún centavo

y te pago un manchado en el Nogara.

Antonio Martínez

Duerme, duerme tranquila

Para Noa 

Salto con decisión felina cuando lloras,

como un animal que actúa. Puro instinto.

Abandono mis luchas, mis borrones,

dejo una nota al aire si hace falta...

Salto como un resorte, así, mecánicamente,

y da igual que lleve puestas o no 

las zapatillas.

Lloras, y como lloras, todo lo demás

es absolutamente silencioso,

como una estepa solitaria 

apenas acariciada

por una brisa suavísima.

Lloras y nada importa,

nada, nada, nada,

te haces más epicentro,

más epicentro aún

si cabe, todavía.

Y voy y te acaricio

y te digo: "Pequeña,

duerme, duerme tranquila."

y me oyes

y duermes.

Porque tengo la llave,

azul, de tu consuelo.

Y vuelvo a mis borrones

y regreso a mis luchas

y aprovecho tus sueños

y te escribo estas cosas.

Lo que asusta es lo nuevo

Hasta ahora he vivido de diez cada minuto,

y tengo ya unos años, ¿porqué rectificar?

ni rompo la baraja, ni me acojona el luto,

hoy vivo, vivo ahora, mañana se verá.

Que la muerte no asusta, lo que asusta es lo nuevo,

y yo siempre he pensado que el verbo perecer,

se conjuga y no sé, si suspendo o apruebo

como un futuro incierto del verbo aparecer.

Acabaré acostado en un colchón de pino,

o mejor a la brasa (si se puede elegir).

Sereno y sin temores, pensando que el destino

me la jugó con cartas de marca Falomir.

Pero en fin, ya se sabe que el tiempo es un verdugo,

que no entiende de moda, ni buena educación.

Intentaré que, al menos, su maloliente yugo

no me deje en la nuca la típica hinchazón.

En fin, que no divago entre pitos y flautas,

y que entre Valdemoro y Pinto el autobús

me acerca y me retira de una verdad incauta,

y en esa resonancia me evito el patatús.

Regresión

Cuando tiempo te aceche y arrase con tu inercia,

y una incipiente lágrima dé brillo a tu mirada,

cuando el dolor navegue directo hacia tu puerta

escóndete en las últimas reliquias de la infancia.

Volviendo atrás la vista se entienden estas horas

de pálpitos calmados, de reposados sueños;

la ausencia es una losa que lastra lo que toca,

cuando roza una mano deja mugre en los dedos.

La duda no es si miento cuando digo: -"Te extraño",

la duda es si me oyes cuando grito tu nombre,

la duda es si este viento que recorre mis labios

es el que te susurra las palabras que oyes.

Cuando el tiempo te deje sin ganas de otra vuelta

en el viejo tiovivo, aquel, el que fue nuestro,

regresa hasta el origen, sobre las nueve y media,

dale cuerda al reloj y vencerás al miedo.

Más cerca que al principio II (Todo es mentira)

Bueno, está bien, me doy, todo es mentira,

no he cruzado la media ni de lejos,

sucede que el disfraz de perro viejo

me sienta como un guante, así que mira,

permíteme mentir de vez en cuando,

así exorcizo futuros fantasmas,

déjame usar potingues, cataplasmas,

quejarme de la edad, volverme blando.

Es cierto que la cana me amenaza

y que alguna arruguita ya me traza

su rúbrica en la frente, y que uso gafas.

Pero retiro el tono macilento,

los matices vencidos de mi  acento,

mi verbo miente, sí, pero no estafa.

Más cerca que al principio

Con esto de la edad, que no perdona

y avanza sigilosa e impasible,

se aprende a comprender lo incomprensible

y a subsanar la rabia que se encona.

Más cerca que al principio del final

y con el ecuador ya superado,

pasé de extremamente moderado

a moderadamente radical.

Ya me cansé de andar buscando excusas,

ya basta de apartarme las pelusas

para arrojar balones al abismo.

La vida pasará y esa factura

la pagaré con aires de locura,

Y, luego ya, que arrase el cataclismo.