Estará hecho

Aguza el oído, pon la máxima atención,
detrás de ti, en este mismo instante
se alza amenazante la mano
que acabará contigo.
Percibe su sombra.
Siente la vibración sutil del aire,
o su emboscado aroma...

Recurre, si aún puedes,
al vestigio,
a las ruinas humeantes de lo que fue en su día,
(un día gris, y lejanísimo),
el instinto.

Entonces (si lo logras), podrás prever,
y estar a salvo, quizá mágicamente.

Como la gacela, que se arquea,
antes incluso de que el viento
arrastre, oportuno, el hedor del guepardo,
agazapado y hambriento.

Ahora puedes respirar tranquilo,
ya se ha acabado el poema y la mentira...

Si he conseguido que un instante
hayas sentido el vaho y la amenaza...
Si esta no es la primera vez
que miras de reojo,
entonces... estará hecho.

Frío

El frío, otra vez el frío frío,
ese miserable frío que apuñala,
que atenaza cada músculo 
en convulsión microscópica
casi imperceptible,
pero innegable al fin,
como su fría sombra.


El frío es quien envuelve
ahora nuestro lecho...
con su lengua glacial
sus helados contoneos,
con su gélida mirada lasciva
de Lolita desvalida y hambrienta.

Para borrar las huellas

Para borrar las huellas de estos pasos
que doy con timidez hacia el abismo,
para aplacar la sed y el pesimismo
doy cuerda a los relojes con retraso.

Para sacarme de la piel la espina
que me clavó el silencio y su guadaña,
y disipar el vaho que le empaña
la vista a mi razón de tinta china,

me dejo de dar vueltas a la noria
y enfilo recto el tramo hacia una historia
escrita verso a verso, rima a rima.

Para acabar ganándole a mi sombra,
mi mano agita, barre, desescombra...
y me rescata de la atroz calima.

Un soneto me pide

                                                           Para Mª del Mar Marchante Ortega

Un soneto me pide Mar Marchante,

y nunca me he encontrado en tanto aprieto;

¿Hacerlo bien? No sé, sólo prometo

hacerlo que no es mucho y ya es bastante.

Pensé que no hallaría consonante

para salir contento de este reto,

así que a la mitad de este soneto

le da Lope los toques más brillantes.

Por el primer terceto voy entrando
la duda golpeándome  en el pecho

Me obliga a releer de vez en cuando.

Ya voy por el segundo, y aun sospecho

Que alguno pensará que estoy plagiando,

Y alguno se dará por satisfecho.

Abril será tu nombre

Abril será tu nombre, y tu apellido
será una lluvia fina, en primavera,
cómo esperarte si cuando se espera
el tiempo que se va es tiempo perdido.

Ahora que te siento dar patadas
al vientre que es tu hogar y te cobija,
Abril te llamo y puede que lo elija
porque es tu nombre y yo no elija nada.

Ahora que le das luz a mi ceño,
Abril  te llamo y eres primavera
Abril, porque es el mes de la alegría.

Ahora que eres vida y eres sueño,
y carne ya tangible y venidera
Abril, Abril te llamo, vida mía.

Y si se va la luz

Para Paco Cifuentes por la inspiración

Y si se va la luz
en plena efervescencia
y ves que no es
la plena oscuridad
lo que nos hace temblar,
no pierdas la paciencia.

Cuando contra el dolor
sucumba la conciencia
supón que tú y yo
seremos más felices
con estas cicatrices...
No pierdas la paciencia.

Así, tal vez,
regrese aquel atardecer
que vio cómo crecimos
y cómo cumplimos
lo que nos prometimos.

Y si se va la luz
será la penitencia
que habremos que pagar
para seguir así
amándonos con cada cicatriz
sin piedad ni clemencia.

Acto involuntario

Cómo lidiar con que te necesito
de una manera sobrecogedora.
Cómo evitar esta demoledora
necesidad de ti, sin dar un grito.

Cómo escapar del hueco que me dejas, 
del eco resonando en la almohada.
Cómo aceptar que todo es casi nada
al borde del camino que te aleja.

Confieso que este amor que te profeso
es por completo un acto involuntario,
una pulsión sin base ni argumento.

Eres la libertad para este preso
que no conoce más itinerario
que aquel que más le aleja del cemento.

Para eso: mis dedos

Por volver a los días en que fuimos felices
y lanzábamos piedras al espejo del río;
para volver al prado donde las golondrinas
hacían piruetas despreocupadamente.

Por acabar con este temblor, ya recurrente,
con esta pesadilla que persigue y acosa;
para volver al lecho donde todos los miedos
fueron exorcizados, y arrancados de cuajo.

Por extirpar las dudas, en fin, los titubeos,
que nos hacen perder un tiempo indispensable;
para volver al tiempo donde todo era fácil,
y el amor era amor, y no lo que sangramos.

Por encender la mecha de la traca final,
la que nos turbe a todos, sin ningún miramiento;
para decir las cosas que quisiera decir
y mi boca se calla... para eso: mis dedos.

Pero era mía

Yo, que sufrí el dolor de la derrota
con una dignidad intolerable,
que decidí, sin más, colgar las botas;
y buscarme un destino más amable:

Hoy busco el sinsabor de aquellas horas,
la decepción sin tregua, el melodrama,
la espada de Democles redentora
que parta en dos el nudo de esta trama.

Porque quizá el infierno es el hastío,
lo opuesto por completo a la entropía,
me agito en un helado escalofrío.

Era derrota, sí, pero era mía,
ahora en este mar calmado y frío,
añoro las tormentas que vivía.

Escribir o No escribir...That´s the Question

Para Pepelu, autor del texto que da pie a este poema

Yo que sufrí de esos ciento y pico
que sé de lo que hablamos a esta hora
te pido: no lo dejes. Te suplico:
regresa con las musas seductoras.

Y si la musa no te para bola,
levantate y camina como sea,
a veces sonará la carambola
a veces bailarás con la más fea.

El hecho de escribir es lo que engrasa
el corazón de nuestros engranajes
ávidos del repique en un teclado.

Escribe y ya verás cómo se pasa,
y volverá a latir con su oleaje
la tinta que golpea en tu tejado.

Doce menos uno

Soneto para ser leído el 14 de Noviembre

Escribo mis sonetos como un juego
como este que improviso en esta hora
si quieres ya lo terminamos luego,
pero es un buen comienzo, por ahora.

En fin que la modestia es mi defecto
y mi virtud son doce menos uno,
de once en once sigo mi trayecto,
hasta en los días más inoportunos.

El caso es que yo escribo y como escribo
puerta le doy a lo que me hace daño
y no lo hago con un gesto altivo

Mi meta sólo es que se celebre
el día del soneto cada año
no sé si por justicia o si por fiebre.

El pulcro salivazo de mi verso

(Con un verso prestado, Gracias Tito)

Para llamar señoras a las guarras
no se inventó, señor, la poesía,
sino para escaparse de las garras
tan afiladas de la hipocresía.

Jamás me he sumergido en lo perverso
de andar llamando pan a lo que es vino
el pulcro salivazo de mi verso
no cae en lo soez por desatino.

Lo cierto es que no soy ese canalla
que firma con absenta sus poemas,
¿Un pánfilo? tampoco, lo prometo.

Por no callar lo que los otros callan
guardándose el rencor, formando eccemas,
prefiero vomitar otro soneto.

A Tito Muñoz

Aprovechando las sinergias...

Bendito el terco son de la guitarra
que amansa el temporal donde estoy preso,
Bendito el contoneo de la guarra
que viene a inportunarme con sus besos.

Bendita la sinergia, camarada,
que da palabras nuevas a mis versos,
Bendita la palabra bien usada,
si la malinterpretas, tergiverso.

Bendito sea el reggae de Bob Marley,

Bendita sea la grasa de la Harley
que embarra el torso a Dean o Marlon Brando.

Bendito sea este encuentro fortuito
bendita sociedad, bendito Tito.
Bendita sea esta suma de sumandos.

Insomnios

 
Yo también me pregunto en mis noches de insomnio
si esto que me rodea no será un espejismo,
un edén confortable después de la hecatombe
que dejó hecha una ruina mi realidad de niño.

¿Quién sabe si este verso que escribo en esta hora
redunda en el vacío de un eterno presente?
¿Cómo afirmar que todo es distinto a esa nada
que segrega una hormona que precede a la muerte?

Quizás aquella ola que me hundió en los noventa
en una playa extraña, jamás soltó su abrazo.
Y no llegó un muchacho a sacarme en volandas
y me llevó la muerte en un feroz zarpazo.

Pero entonces me pongo en otra tesitura
y dudo de la vida que viví hasta esos años,
¿quién dice que no soy quien corrió en la avenida
y cayó de un disparo en una nube de pájaros?

Lo sabrás

Atravesar la luz que apenas cubre
la escuálida virtud de tu zapato,
abalanzarme contra tu sonrisa
de insulsa damisela invertebrada.

Voy a romper la norma establecida
para besarte allí, donde la náusea
sádicamente dicta sus espasmos.

Para apartarte al fin de la estampida
y evitarte un sarcástico epitafio
aclarate la estúpida sonrisa
amarme, lo sabrás, no es la respuesta.

Tres Valses a vuela pluma..

VALS EN EL ABISMO

Trastabillando un vals ante el abismo,
ya el eco anticipando el alarido,
como dos pasajeros, de turismo,
dieron el giro que estaba establecido.

Y en medio de la música, un mutismo,
el recuerdo fugaz de lo vivido,
una mirada ahíta de cinismo,

el cansancio de transitar lo mismo.

El salto, en apretado comunismo,
danzando, todavía, sin orquesta,
llenó de vida todo aquel vacío.

Olvidaron las cuentas, los guarismos,
bajaron, sólo, con la ropa puesta,
se quedó al filo, llorando, el hastío.
 

(Tito Muñoz)

VALS DE LA LOCURA

Si viene la espiral de la rutina
a enredarnos en circulos concéntricos,
bailemos con los pasos más excéntricos
el vals de la locura clandestina.

Si pinta el devenir su linea recta,
cortando las volutas que yo pinto,
volvamos a vivir el laberinto
de vértigos y cuentas imperfectas.

Y si la vida es de ida y vuelta.
como en un carrusel sin piel ni escudo,
saboteemos juntos el tiovivo.

La guerra, la intifada, la revuelta
será lo que nos deje al fin desnudos
Amándonos o no, pero más vivos.

(Ese Mundini)

VALS DE LA LOCURA 2.0

Si viene la espiral de la rutina
a enredarnos en circulos concéntricos,
bailemos con los pasos más excéntricos
el vals de la locura clandestina.

Si pinta el devenir su linea recta,
cortando las volutas que yo pinto,
volvamos a vivir el laberinto
de vértigos y cuentas imperfectas.

  
Me quedo con las curvas sin plantilla,

con la tinta que trazan los deseos,

y el borrón derramado del tintero

  
El área que describe una rodilla

los palotes calizos de los reos

el círculo de un rostro en la mirilla.

Tito Muñoz  Ese Mundini.

Veranillo de Membrillo

La niebla, a veces, tiene algo de velo
que opaca el aire y vuelve misteriosa
la luz de las escenas más hermosas,
borrando la frontera tierra-cielo.

Y si se desdibujan los contornos
la imagen cambia y no nos pertenece,
toma prestado el mar lo que parece
un chorro de vapor, aire de horno.

Y allí, donde se pinta el horizonte,
siembra algodón la niebla y saca brillo
al espejo empañado de sus manos.

Vuelve la niebla mar, lo que era monte,
y este calor da carne de membrillo
restándole el otoño a este verano.

La instantánea

Algunas veces, sólo algunas veces,
decir adiós bajo la lluvia fría
nos envuelve en un halo tan solemne
que disipa el sabor a despedida.

La clave no es la lluvia sino el gesto
de alzar en el andén nuestro pañuelo,
sin encoger los hombros o cubrirnos
con un periódico de ayer,  mojado.

Ahí nace la magia.

La instantánea
será (como ha de ser) en blanco y negro.

Y, ¿qué importa la historia, si la escena
transpira más amor que lejanía,
y menos desazón, y más ternura?

Algunas veces, cuando todo fluye,
el hecho de existir bajo la lluvia,
más que existir, insisto, es exhibirse.