Si no logro dormir, tiro del hilo,
indago, busco causas y motivos,
si no puedo dormir, voy con sigilo
a un turbio cuchitril y allí me escribo.
Al escribir(me) descubro verdades
que son más que verdades, puñaladas,
y me acabo partiendo en dos mitades:
la dualidad del todo y de la nada.
Yo soy lo que el insomnio me depara
soy noche oscura, soy mañana clara,
pisa mi pie, pero no deja huella.
Mientras la nube gris frunce mi ceño,
yo dejo de ser dueño de este sueño
que me hace secundario y me hace estrella.
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