Cajon desastre, trastero, tugurio, cuchitril, en fin... tu casa, el mundo, el universo.
sábado, 16 de enero de 2010
AGUA
No queda arroyo ya, ni torrentera,
ni río ni laguna, ni vaguada
que no me haya mojado la almohada
en súbita marea o tierna hoguera.
No queda aljibe, gota, regadera,
cubo, vaso, ni taza o cumbre helada,
que sobreviva indemne a esa mirada
de agua de tus ojos de pantera.
Hoy tu cuerpo y mi cuerpo son marisma,
tenue rocío en fulgurantes flecos;
el agua no es capaz ya de mojarnos.
Tenemos que humedad que ni la misma
vida jamás podrá dejarnos secos,
ni la muerte podrá jamás secarnos.
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