Ahora

Ahora que el dolor es la frontera
entre darnos la mano o dar mordiscos,
ahora que la sombra determina
la hora criminal de las sirenas.

Ahora que la suerte es el silencio
mojándonos de lágrimas las sábanas,
ahora que la muerte es la inquilina
más cínica de todo el vecindario.

Ahora que amanece sin complejos
la cruda realidad y estamos vivos
mirándonos las palmas de las manos
como genios perdidos de repente.

Ahora que tiramos la toalla,
ahora que corremos sin destino,
ahora que cerramos la cancela
y cancelamos vuelos programados.

Ahora que volvemos la mirada
y nada tiene ya ningún sentido,
ahora que elegimos la zozobra,
ahora que logramos rescatarnos.

Ahora que la inercia no nos echa
su aliento mineral en el cogote,
que no nos atormenta el desencanto
ni nos cercena el alma la costumbre.

Ahora que encontramos la respuesta
que ya no somos súbditos del pánico,
ahora que arrancamos cabelleras
o fumamos en pipa y nos sentamos.

Palabras sueltas

Pronunciar palabras sin pensar,
ejercitando a conciencia un automatismo aleatorio,
dejar la mente en blanco y la lengua suelta
y arrancarle sonidos a este cuerpo sin norte.

Lanzarme a la aventura,
como un mochilero ciego
por una carretera secundaria
después de asesinar a Boby, o Thor,
o como coño quiera llamarse
el puto labrador que era su faro.

Lanzarme a la aventura
como una bandada bulliciosa
de pájaros sin rumbo, que no tendieran a seguir
el movimiento azaroso del pájaro perdido más cercano.

Pulsar la tecla de reinicio,
comenzar la andadura girando en torno 
a la absoluta terquedad del cero.

Balbucear en principio sonidos guturales
de esos tenebrosos que resuenan por dentro.

Comprender el dulce mecanismo del verbo y accionarlo
como quien deja al azar del viento la cruz de una moneda.

Y darme cuenta pronto de que sin duda mi lengua
tiende siempre a las letras que dan forma a tu nombre.

Dualidad singular.

A veces salgo bien del laberinto,
a veces se me escapa la salida,
a veces cedo el pulso a los instintos,
a veces cierro el corazón con bridas,

a veces me amilano ante el tirano,
a veces me rebelo y lo derroco,
a veces todo es oro entre mis manos,
a veces vuelvo mierda cuanto toco,

a veces no me veo en los espejos,
a veces vivo dentro de un reflejo,
a veces tengo un plan, a veces no,

a veces no me creo lo que digo,
a veces me enamoro de mi ombligo,
a veces siendo otro soy más yo.

Lo que es la vida.

Para Lourdes, Noa y Abril...

Que siempre estáis ahí, mejorando la foto.

Esto no es más que otra playa desierta.
la vida es otra cosa, joder, la vida duele,
y huele a chamusquina, a veces y lacera,
y deja cicatrices imborrables, de esas feas
que parecen labradas con pincho carcelario
y no con el filo aburguesado de los escalpelos.

Esto no es más que otra puta playa desierta,
la vida, la vida es otra cosa, joder, es estallar
y ver fluir el agua, y ver una esfera perlarse repetida
sobre tu espalda animal entre jadeos,
y abrirse paso a empujones brutalmente amorosos.

Esto no es más que otra simple playa desierta,
La vida es otra cosa, la vida es esperar
a que cese el latido de la viva raíz del amor más profundo,
alcanzar entre dos, la trinidad más una,
con el simple ademán de clavarnos las uñas.

La vida es el tic tac que taladra las sienes
y eriza, de la flor, su racimo de estambres.

Esto no es más que otra playa desierta,
no es vida si no estáis mejorando la foto.