Mi guitarra

Para Paco de Lucía

In Memorian

Mi guitarra no suelta ni una nota,
lo he probado con ganas, pero nada,
la miro y no parece que esté rota,
la toco y permanece muy callada.

Mi guitarra no tiene buena cara,
mi mano no le saca ni un sonido
tiene algo, no sé, está como rara,
está mal y no sé lo que habrá sido.

Mi guitarra no quiere mis caricias
el viento le ha traido una noticia
que la ha dejado para siempre muda.

Mi guitarra no sale de su asombro
se le ha puesto el bordón manga por hombro...
se ha quedado a la vez huérfana y viuda.

Hasta en la sopa

Encuentro poesía hasta en la sopa,
en las paradas, en las marquesinas,
sonetos en el fondo de las copas,
en los andenes, en las oficinas.

Encuentro poesía en los diarios
en los carteles de la carretera,
encuentro versos dentro del armario,
en los papeles que hay en mi cartera.

Encuentro poesía en las esquinas,
en los burdeles, en las catedrales,
en la luna creciente y la que mengua.

Poesía detrás de las cortinas
poesía detrás de los cristales
poesía en la punta de la lengua.

Rebajas de Enero

Es fácil escribirle a Enero en pleno Enero,
hablar sobre sus simas de temperatura,
divagar, en tono melancólico, sobre la escarcha
o la lluvia,
sobre las horas pasadas
al abrigo de los familiares...

Es fácil escribirle a Enero en pleno Enero,
cuando la cuesta se escarpa
como un risco nevado.
Cuando sales a un centro vacío y de rebajas.

Es fácil escribirle a Enero en pleno Enero.

Inténtalo en Agosto, 
ahí, cuando las chicharras acribillan
el oído nocturno,
cuando te levantas de la cama
buscando un grado menos
donde secar tu espalda.

Inténtalo entonces,
cuando chapotean los niños en la orilla
y corren los cangrejos en hilera
a refugiarse de un sol
que pesa y duele.

Acuérdate en Agosto de estos días,
mira hacia atrás con la mano hecha visera
y convéncenos entonces
de este frío de ahora,
convéncenos ahí,
cuando sudemos,
cuando tengamos la piel
cortada de salitre
emulando el patrón
del agua reflejada.
Convéncenos, cuando la lluvia
sea un recuerdo de la lluvia.
y no un presente cansino y acuciante.

Convéncenos entonces
de este frío.

Mi estrategia para hoy
será pedir un tinto
con naranja.

El brindis

Hicimos de bambú la jaula para el panda,
negamos la evidencia delante del fiscal,
quisimos olvidar tomando drogas blandas,
dejamos para luego la dosis de Orfidal.

Nos fuimos a cazar con un traje de luces,
nos pegamos de bruces contra la realidad,
invertimos la apuesta: las caras fueron cruces,
y llamamos destino a la casualidad.

Encendimos la luz para ver las estrellas,
y vendimos los ojos para no ver la huellas
que dejamos andando por aquel lodazal.

Procuramos en balde evitar los insultos,
conjuramos el mal emboscado y ocultos,
nos bebimos, y el brindis quebró nuestro cristal.

Madrid

(...)

Llevaré hoy tu sudor en la boca,

tu hambre en la cintura, y tus pestañas

calientes de invierno en una furiosa

mirada que araña gritos desnudos

(...)

Lydia Alcaraz

Madrid aún me parece un lugar inconcreto,
una mezcla nubosa de ciudades fantasma
que a fuerza de sumarse plano a plano aglutina
su realidad y cae como lluvia de asfalto.

Madrid es lo contrario a la orilla que pisan
los pies innecesarios (esos rasgos atávicos).
Madrid es esa meta que respira difusa
con la sangre agolpada como un trombo sublime.

Madrid es acostarse a dormir con los pájaros,
beber hasta la náusea, juventud y resaca.
Madrid es el misterio que esconden las maletas,
la oscuridad que habita detrás de las cortinas.

Madrid es el encuentro, ese azar imposible
que te guía al amor entre desconocidos,
esa fuerza impensable que da voz a tus ojos
y da luz a tus labios y hace todo más fácil.

Madrid es esa mezcla de terror y lascivia
de dolor y placer, Madrid: Cera caliente.
Aún no estás en mí. Madrid es el mañana
de este hoy que deseo y que, pleno, palpita.

¡Qué huérfana la paz...!

Para Nelson Mandela, In memorian.

Mandela tuvo nombre de almirante,
Mandela tuvo alma de labriego,
Mandela tuvo un corazón gigante,
Mandela supo que el amor es ciego.

Mandela con su piel multicolor,
Mandela con la voz hecha bondad,
Mandela el paladín contra el terror,
Mandela el hijo de la libertad.

Mandela fue escultor de la utopía,
Mandela vio normal lo extraordinario,
hizo de un mundo justo, su parcela.

Mandela, embajador de la alegría,
Mandela, padre de lo necesario.
¡Qué huérfana la paz sin ti, Mandela!

Hoy regalamos versos...

Hoy regalamos versos a la gente
que pase por aquí y nos diga "hola",
un verso es un regalo diferente,
no sé muy bien porqué, pero nos mola.

Acércate a escuchar lo que decimos
regalamos poemas y sonrisas
es por amor al arte, te pedimos
solamente que dejes tanta prisa.

Catorce de noviembre, ¿no sabías
que catorce de once es un soneto?
¿ahora te das cuenta del detalle?

Pues quédate a gritar tu poesía,
tu ráfaga de versos indiscretos
amantes del jolgorio y de la calle.

Andaluza Soledad

A Luis Cernuda en el 50º Aniversario de su muerte

A Miky Mata, para la presentación de Andaluza Soledad

Allí donde el olvido se empadrona habitan, cómo no, las soledades. Hay dolores y luchas que se enconan
rompiendo la razón en dos mitades.
Odiar y amar, son caras y son cruces que van como la ola y el mareo, y dan contra la realidad de bruces y atentan contra el cuerpo del deseo.
Qué gélido temblor, qué cruel espina abraza el corazón en plena huida, qué símbolo rubrica tu verdad.
Qué libertad malsana y clandestina qué palo de baraja ya perdida viviendo en andaluza soledad.

Ella no sabe

Ella no sabe, (nunca se lo he dicho)
que la miro dormir y sueño en vela,
que vivo encarcelado en el capricho
de ser la sombra libre de su estela.

Ella no sabe (no se lo he contado)
que la miro vivir y entonces soy,
que tiene tatuada en el costado
la ruta hasta el lugar en donde estoy.

Ella no sabe (me callé el secreto)
que encajo historias vivas en sonetos
para llamar a todo por su nombre.

Ella no sabe (ahora se lo digo)
que no entiendo la vida sin su ombligo
y que bajo su abrigo soy más hombre.

Cuando tu boca me nombra

No me "cuente" a mí tu "vía"

que yo ya me la sabía

antes de que tú nacieras.

No me cuentes ya más cuentos,

no me expliques tu tormento,

no me pidas que te quiera.

Te lo noto en los colmillos

que sujetan el cuchillo,

gitana, que no eres buena.

Tu lengua tiene un veneno

que siembra rayos y truenos

y quema como la pena.

No me cuentes tus pesares,

ni tus juegos malabares,

no me comas más el coco.

Por mucho que me resista

me hiero con tus aristas

y al final me vuelves loco.

No me "cuente" a mí tu "vía",

gitana, que mi alegría

lleva tu nombre y tu sombra.

La calle de la amargura

no parece tan oscura

cuando tu boca me nombra.

Soneto Asabinado

Este dolor no tiene quien lo sane,
esta senda no tiene marcha atrás,
este fracaso no tiene quien le gane,
esta resta no tiene quien dé más.

Esta palabra se escribe sin acento,
estos versos no tienen dónde ir,
esta bandera no ondea con el viento,
este aliento me trae a malvivir.

Este silencio acusa la derrota,
este guión acaba con el prota,
esta fuga no sale de alcatraz.

Esta poema duele que alimenta,
este poeta vive de las rentas,
esta paloma jamás nos deja en paz.

"Me lloro pasando el día"

Para Tatiana Sánchez Garland

por su "Me lloro pasando el día"

Voy a ponerme el chaleco anti-seda
para llorarme pasando este día,
voy a beber licor logopeda
para brindar después por la alegría.

Vivir a voy superlativamente,
poniendo la montera por problemas,
dirán que estoy un loco buena gente
aquellos que comprendan mis poemas.

No soy tan creativo, es mi dixlesia
que dicta a veces frases sin sentido
y a veces crea mágicos procesos

Antes de que haga efecto la anestesia
voy a soltar la lengua por si el ruido
me versa algún borrón y sueño un beso.

Miedo Escénico

Yo pongo voz de hombre cuando leo
los versos temblorosos que te he escrito,
yo pongo voz de hombre, pero creo
que tiembla igual mi voz a voz en grito.

Yo pongo voz de hombre cuando escupo
los versos que tu nombre se merece,
yo pongo voz de hombre y me preocupo
porque mi voz de hombre palidece.

Yo pongo voz de hombre y no parece
que llegue a estremecerte este muestrario
de graves y melódicos baladros.

Yo pongo voz de hombre y te estremece
más que la voz que clama el poemario,
el modo en que me cuadro y me descuadro.

Relaxing coffee

Para Mrs Botella,

que también habla inglés en la intimidad

Ahora que el inglés está de moda,
que en mi sala de "star" cuelgan estrellas,
ahora que "don´t fuck me" es no me jodas
se lanza con su "speech" "Mrs" Botella.

Ahora que el ridículo es supino
la alcalda de Madrid nos riza el rizo
y con su acento pseudoneoyorquino
nos da un "relaxing coffee" muy castizo.

Olé tu soberano desparpajo
olé tu "spanglish made in" mercadillo,
olé los anglicismos de tu verbo.

El "yes we can" te viene del carajo,
lo dicho, que alucino pepinillos
y no te digo "more" porque me enervo.

Hagamos el humor

Hagamos el humor hasta cansarnos
no limitemos nuestras camas vivas
rompamos con las ganas de matarnos
riamos sin gastar mucha saliva.

No demos a torcer brazos ni botas,
imaginemos un mundo más pequeño,
brindemos por un mar de copas rotas
dejemos que nos venza un fugaz sueño.

Relajemos esfínteres y músculos,
extasiémonos con lo minúsculo
digamos "¡hola!" como niños chicos.

La caracola canta, escuchemos,
queramos y verás cómo podemos...
¡hagamos el humor como dos micos!

Juego de niños

http://burgos-dijital.blogspot.com.es/2013/08/rajoy-inventa-la-cortina-de-humo.html

El niño inglés y el niño españolito

se tiran de los pelos, se apedrean,

se insultan, energúmenos, a gritos,

resoplan, se apuñalan, se pelean

por un mojón sin guinda, una irrisoria

porción de tarta, insignificante,

por un trozo de piedra que la historia

le dio al anglosajón, Utrecht, mediante.

El caso es que el muchacho marca España,

Meó fuera del tiesto, y su patraña

camufla en castellana confusión.

Y ya no hay que pagar los platos rotos,

hay sobres, pero son para la moto

que nos venden a cuenta del peñón.

Siempre quiso tocar con los Ramones

A Tito Muñoz

Siempre quiso tocar con los Ramones,
pero actuó en orquestas de verbenas
tuvo sus grupies, pero no tan buenas
como las que pintaban sus canciones.

Trató de ser un poco Denis Hopper
trató de hacer el indio y sin temor
se colocó una capa tricolor,
quiso vivir la vida siempre a tope.

Se tatuó la piel y la memoria
huyó de la mentira y el telele
que atenazó su alma de tahúr.

Pasando de pasar o no a la historia
amó a una hawiana y su ukelele
y se vino a vivir al mar del surf.

Dualidades

Si no logro dormir, tiro del hilo,
indago, busco causas y motivos,
si no puedo dormir, voy con sigilo
a un turbio cuchitril y allí me escribo.

Al escribir(me) descubro verdades
que son más que verdades, puñaladas,
y me acabo partiendo en dos mitades:
la dualidad del todo y de la nada.

Yo soy lo que el insomnio me depara
soy noche oscura, soy mañana clara,
pisa mi pie, pero no deja huella.

Mientras la nube gris frunce mi ceño,
yo dejo de ser dueño de este sueño
que me hace secundario y me hace estrella.

Hablar

-"Quedemos a charlar una botella".
me dijo, y yo le dije: -"cuando sea".
bebernos las palabras, si es con ella,
me parece que siempre es buena idea.

No tuvo fondo su vaso de tubo,
ni fondo tuvo tampoco mi copa.
Ni fue la noche la que nos detuvo
cuando dudamos qué hacer con la ropa.

Bebimos más de lo que el cuerpo aguanta,
dijimos todo lo que las gargantas
permitieron cansadas de callar.

Nos suturamos historias pasadas,
observamos morir la madrugada
descubrimos de nuevo el verbo hablar.

Vouyeur

Señoras que se apuran

camino del mercado,

señores que no saben

a que hora cierra el bar,

chiquillos que tropiezan

y corren por todos lados,

abuelos que guardan migas

en los bolsillos de pan,

conductores que se saltan

semáforos en rojo,

ciclistas que pedalean

a la puesta de sol,

pescadores que en el dique

se enfrentan contra todo,

vendedores ambulantes

que ofrecen una flor,

carteristas que curran

en la boca del metro,

taxistas que bostezan

esperando sin más,

maderos de paisano

escudriñando lo incierto,

equipajes perdidos

que igual vienen que van,

estudiantes en paro

que subrayan diarios,

japoneses que corren

detrás del autobús.

loteras, cartomantes

locutores de radio,

actores de renombre,

soldados de Jesús,

punkis llenos de piercings

que hacen malabares,

chaquetas con gomina

que miran el reloj,

monjas que dan pellizcos

para espantar los males,

poetastros frustrados

que cantan al amor,

camareros que corren

serviles a las mesas,

lolitas en minifalda

chupando un chupachup,

asesinos en serie

acechando a sus presas

curas que se santiguan

entrando al puticlub.