Pero era mía

Yo, que sufrí el dolor de la derrota
con una dignidad intolerable,
que decidí, sin más, colgar las botas;
y buscarme un destino más amable:

Hoy busco el sinsabor de aquellas horas,
la decepción sin tregua, el melodrama,
la espada de Democles redentora
que parta en dos el nudo de esta trama.

Porque quizá el infierno es el hastío,
lo opuesto por completo a la entropía,
me agito en un helado escalofrío.

Era derrota, sí, pero era mía,
ahora en este mar calmado y frío,
añoro las tormentas que vivía.

Escribir o No escribir...That´s the Question

Para Pepelu, autor del texto que da pie a este poema

Yo que sufrí de esos ciento y pico
que sé de lo que hablamos a esta hora
te pido: no lo dejes. Te suplico:
regresa con las musas seductoras.

Y si la musa no te para bola,
levantate y camina como sea,
a veces sonará la carambola
a veces bailarás con la más fea.

El hecho de escribir es lo que engrasa
el corazón de nuestros engranajes
ávidos del repique en un teclado.

Escribe y ya verás cómo se pasa,
y volverá a latir con su oleaje
la tinta que golpea en tu tejado.

Doce menos uno

Soneto para ser leído el 14 de Noviembre

Escribo mis sonetos como un juego
como este que improviso en esta hora
si quieres ya lo terminamos luego,
pero es un buen comienzo, por ahora.

En fin que la modestia es mi defecto
y mi virtud son doce menos uno,
de once en once sigo mi trayecto,
hasta en los días más inoportunos.

El caso es que yo escribo y como escribo
puerta le doy a lo que me hace daño
y no lo hago con un gesto altivo

Mi meta sólo es que se celebre
el día del soneto cada año
no sé si por justicia o si por fiebre.

El pulcro salivazo de mi verso

(Con un verso prestado, Gracias Tito)

Para llamar señoras a las guarras
no se inventó, señor, la poesía,
sino para escaparse de las garras
tan afiladas de la hipocresía.

Jamás me he sumergido en lo perverso
de andar llamando pan a lo que es vino
el pulcro salivazo de mi verso
no cae en lo soez por desatino.

Lo cierto es que no soy ese canalla
que firma con absenta sus poemas,
¿Un pánfilo? tampoco, lo prometo.

Por no callar lo que los otros callan
guardándose el rencor, formando eccemas,
prefiero vomitar otro soneto.

A Tito Muñoz

Aprovechando las sinergias...

Bendito el terco son de la guitarra
que amansa el temporal donde estoy preso,
Bendito el contoneo de la guarra
que viene a inportunarme con sus besos.

Bendita la sinergia, camarada,
que da palabras nuevas a mis versos,
Bendita la palabra bien usada,
si la malinterpretas, tergiverso.

Bendito sea el reggae de Bob Marley,

Bendita sea la grasa de la Harley
que embarra el torso a Dean o Marlon Brando.

Bendito sea este encuentro fortuito
bendita sociedad, bendito Tito.
Bendita sea esta suma de sumandos.

Insomnios

 
Yo también me pregunto en mis noches de insomnio
si esto que me rodea no será un espejismo,
un edén confortable después de la hecatombe
que dejó hecha una ruina mi realidad de niño.

¿Quién sabe si este verso que escribo en esta hora
redunda en el vacío de un eterno presente?
¿Cómo afirmar que todo es distinto a esa nada
que segrega una hormona que precede a la muerte?

Quizás aquella ola que me hundió en los noventa
en una playa extraña, jamás soltó su abrazo.
Y no llegó un muchacho a sacarme en volandas
y me llevó la muerte en un feroz zarpazo.

Pero entonces me pongo en otra tesitura
y dudo de la vida que viví hasta esos años,
¿quién dice que no soy quien corrió en la avenida
y cayó de un disparo en una nube de pájaros?

Lo sabrás

Atravesar la luz que apenas cubre
la escuálida virtud de tu zapato,
abalanzarme contra tu sonrisa
de insulsa damisela invertebrada.

Voy a romper la norma establecida
para besarte allí, donde la náusea
sádicamente dicta sus espasmos.

Para apartarte al fin de la estampida
y evitarte un sarcástico epitafio
aclarate la estúpida sonrisa
amarme, lo sabrás, no es la respuesta.

Tres Valses a vuela pluma..

VALS EN EL ABISMO

Trastabillando un vals ante el abismo,
ya el eco anticipando el alarido,
como dos pasajeros, de turismo,
dieron el giro que estaba establecido.

Y en medio de la música, un mutismo,
el recuerdo fugaz de lo vivido,
una mirada ahíta de cinismo,

el cansancio de transitar lo mismo.

El salto, en apretado comunismo,
danzando, todavía, sin orquesta,
llenó de vida todo aquel vacío.

Olvidaron las cuentas, los guarismos,
bajaron, sólo, con la ropa puesta,
se quedó al filo, llorando, el hastío.
 

(Tito Muñoz)

VALS DE LA LOCURA

Si viene la espiral de la rutina
a enredarnos en circulos concéntricos,
bailemos con los pasos más excéntricos
el vals de la locura clandestina.

Si pinta el devenir su linea recta,
cortando las volutas que yo pinto,
volvamos a vivir el laberinto
de vértigos y cuentas imperfectas.

Y si la vida es de ida y vuelta.
como en un carrusel sin piel ni escudo,
saboteemos juntos el tiovivo.

La guerra, la intifada, la revuelta
será lo que nos deje al fin desnudos
Amándonos o no, pero más vivos.

(Ese Mundini)

VALS DE LA LOCURA 2.0

Si viene la espiral de la rutina
a enredarnos en circulos concéntricos,
bailemos con los pasos más excéntricos
el vals de la locura clandestina.

Si pinta el devenir su linea recta,
cortando las volutas que yo pinto,
volvamos a vivir el laberinto
de vértigos y cuentas imperfectas.

  
Me quedo con las curvas sin plantilla,

con la tinta que trazan los deseos,

y el borrón derramado del tintero

  
El área que describe una rodilla

los palotes calizos de los reos

el círculo de un rostro en la mirilla.

Tito Muñoz  Ese Mundini.

Veranillo de Membrillo

La niebla, a veces, tiene algo de velo
que opaca el aire y vuelve misteriosa
la luz de las escenas más hermosas,
borrando la frontera tierra-cielo.

Y si se desdibujan los contornos
la imagen cambia y no nos pertenece,
toma prestado el mar lo que parece
un chorro de vapor, aire de horno.

Y allí, donde se pinta el horizonte,
siembra algodón la niebla y saca brillo
al espejo empañado de sus manos.

Vuelve la niebla mar, lo que era monte,
y este calor da carne de membrillo
restándole el otoño a este verano.

La instantánea

Algunas veces, sólo algunas veces,
decir adiós bajo la lluvia fría
nos envuelve en un halo tan solemne
que disipa el sabor a despedida.

La clave no es la lluvia sino el gesto
de alzar en el andén nuestro pañuelo,
sin encoger los hombros o cubrirnos
con un periódico de ayer,  mojado.

Ahí nace la magia.

La instantánea
será (como ha de ser) en blanco y negro.

Y, ¿qué importa la historia, si la escena
transpira más amor que lejanía,
y menos desazón, y más ternura?

Algunas veces, cuando todo fluye,
el hecho de existir bajo la lluvia,
más que existir, insisto, es exhibirse.