Retrato azul

Existe, o eso creo,
un asomo de cisne en tu cadera,
un eco lejanísimo de tigre o de guepardo.

No sé qué mecanismo de sabana,
de bosque de coníferas, de nevada colina,
arroja a mis paisajes,
alargada la sombra.

Toda la luz del universo hallo en tus ojos,
en tus manos: el fuego, la seda... hierba fresca
escarchada y rebelde.

Tienes la voz segura de los sauces
y de las almenas.

Habita en tu silencio
la brisa azul
y los océanos
dorados
de mi infancia.

Es complicado

Es complicado
empezar una canción
cuando alguien ya cantó
lo que decías.

Es delicado
templar un corazón
si el fuego calcinó
la sangre fría.

Qué disparate, amor, qué disparate,
vas mal, cariño, vas muy mal,
buscas el jaque estando en jaque mate,
resubes con tu full a mi escalera real.

Abrí las puertas
pensando en escapar
de todo y al final
todo cayó conmigo.

están desiertas
las ganas de ganar
se pudre el verbo amar
si va contigo.

Qué disparate, amor, qué disparate,
vas mal, cariño, vas muy mal,
buscas el jaque estando en jaque mate,
resubes con tu full a mi escalera real.

acuéstate
temprano y piensa en dios,
malvive en la estación
de la indigencia.

resígnate
ahoga tu pasión
convierte tu dolor
en penitencia.

Qué disparate, amor, qué disparate,
vas mal, cariño, vas muy mal,
buscas el jaque estando en jaque mate,
resubes con tu full a mi escalera real.

Escupe para arriba
tira piedras al cielo,
pon sal en tus heridas,
abraza el desconsuelo.

estréllate mil veces
contra la misma roca,
ignora lo que ofrecen
mis manos y mi boca.

Qué disparate, amor, qué disparate,
vas mal, cariño, vas muy mal,
buscas el jaque estando en jaque mate,
resubes con tu full a mi escalera real.

Atardecer y acacia

El aire suscita
lágrimas de hielo y alborada.

La música me rodea
y la razón se me torna
atardecer y acacia.

Hay un niño
que le tira piedras
a la noche.

Nadie,
sólo el viento,
cáliz de sangre y de mandrágora,
cierra la herida
y abre la mañana.

Trigonometría

Nunca aprendí a hacer
raíces cuadradas,
nunca entendí de logaritmos
y trigonometría.

Siempre intuí la belleza
oculta en la palabra,
intuí amaneceres
en el alma del vocablo,
escondidos los ojos
en las papeleras.

Nunca fui témpano
de número,
ni polizón matemático...

Y heme aquí,
un químico frustrado
soñador de versos.

Cuando muere el poeta

No tengo en las manos
más que polvo y olvido,
ese vacío inefable
de las máquinas.

Nada queda ya
de las guirnaldas,
de las fuentes de luna,
de los horizontes...

Cuando muere el poeta
todo es polvo y ceniza,
todo papel que huye...
bibliotecas en llamas.

Casi olvido tu nombre

Casi olvido tu nombre pero he vuelto
como vuelven los ñus a la pradera,
casi olvido tu nombre, pero era
un olvido fugaz al fin resuelto.

Regreso a ti, como la vez primera,
envuelto en luz, en este albor envuelto,
así tal como el sol al mar revuelto,
regreso a descansar en tu quimera.

Ponme el cilicio de tu aroma puro,
dame el veneno de tus manantiales,
átame cruel a tu filantropía.

Morir despacio, conocer lo oscuro,
amar la lluvia sobre los cristales,
amor o lluvia o muerte, ¡Oh!, Poesía.

Nada

Nada más que el amor te pertenece;
ni el alma, ni los huesos, ni la espuma.
Solamente el amor, la sutil bruma
que los ojos de Zeus enternece.

Sólo el amor, ni espalda, ni cintura,
ni cuello, ni cadera, ni rodilla,
sólo el amor, su luz que en sol brilla,
sólo el amor, su frágil hermosura.

Sólo el amor te pertenece, amada,
ni páramo anhelante, ni recodo,
ni fuego, ni volcán, ni mi almohada.

Sólo el amor, el resto será lodo,
el resto es humo, borrachera, nada,
sólo el amor, porque el amor es todo.

Cuarto menguante

Alguien ha dado
un zarpazo a la luna,
un frío manotazo
lacerante y amargo.

Y heme aquí,
con dientes tigre
o mariposa,
con sangre de plata
en la mirada,
cerrando una herida
de cristales blindados.

Oh! cuerpo de mujer

Oh! cuerpo de mujer,
columna azul de agua,
hiriente y malherida
lejana comisura.

Hoy tiene el horizonte
igual envergadura
que el pálpito más nimio
del fuego de tu fragua.

No están

No están conmigo hoy
ni mi alma,
ni mi cuerpo siquiera,
ni el bochorno, ni el frío,
ni tampoco la sombra.

No están conmigo hoy,
ni la calma,
ni mi cruel calavera,
sólo soy, sólo vivo,
ya, ni el aire me ronda.

Ni los que estáis aquí,
en la sala,
realmente está conmigo,
ni la gota perdida,
ni mis manidos trucos.

Tan solitario en fin
que en mi estancia
a solas he entendido:
"No soy ni la medida
del espacio que ocupo"

Una noche más

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche,
escribir, por ejemplo, la noche está estrellada
y titilan azules, los astros a lo lejos..."

Pablo Neruda

Una noche más
los astros están lejos,
azules y trémulos
como un mar añorado.

Una noche más,
a solas me imagino
sentado en la ribera
de un mar azul, inmenso...
...y una palabra busco
para romper las distancias.

El rayo alcanzo el vientre dolorido
y el agua no brota en la ventana.

¿qué palabra?
¿qué verso?
¿que poema?

Puedo escribir los versos más tristes,
y pintarme hecho añicos,
y cantar a un mundo roto,
ahora que cayó el último grano
en este reloj de arena de mi alma.

Por no hablar del tiempo

Por no hablar del tiempo
no articulamos palabra...
aún sueño contigo.

Yo soy

Yo soy el último escalón,
el último reducto itinerante
de las águilas.

Yo soy aquel que sabe la noche
como el agua.

Yo soy, o tal vez no sea,
o tal vez sea el que no es,
el que no existe...
esa brizna de polvo
de poema o de estrella
perdido en la noche.

Cuando sea mayor

Cuando sea mayor
voy a ser niño,
o tal vez luciérnaga dormida
sin talismán de besos...

Cuando sea mayor
voy a ser niño,
y volaré despacio
con los ojos bien abiertos...

Cuando sea mayor
tal vez sea árbol,
o roca milenaria,
o una rosa encendida...

Cuando sea mayor
no habrá mariposa
que o viva en mi estómago
y me eleve en el éter...

Cuando sea mayor
voy a ser niño,
y comeré golosinas
en el columpio del parque.

Y entonces fuiste el verbo

Y entonces fuiste el verbo,
y el silencio,
tendió su largo cuello a la guadaña,
y entonces fue el amor,
y la palabra
siguió los pasos firmes del crepúsculo.

Sonó desde lo lejos
un suave murmurar
de arcángeles y estatuas,
el eco del rocío,
el trino azul del agua.

Y entonces fuiste el verbo
y oí tu respirar y tu latido,
tu risa en tintineo iridiscente.

Todo en ti fue milagro,
como si el horizonte fuera meta
y la alcanzáramos.

Octava Maravilla

"La octava maravilla del mundo
es la poesía,
y está conmigo"

Juan Emilio Ríos

Hoy termina
este escandalo de sombras,
voy a desterrar
(definitivamente)
este silencio
de papeles en blanco
y tempestades...

Cada nueva palabra
será espuela,
azote, golpe,
vara en el costado...

Cada palabra
será mar,
verso, desnudez...
...luminiscencia.

Hoy termina
este escándalo de sienes
vacío de palabra
y plenilunio...

Casi nada
aprendí
de los silencios...

El silencio es guadaña,
ternura de coloso.

La octava maravilla
volverá pronto a mi lado,
dejaré la puerta abierta,
como tantísimas noches.