miércoles, 9 de diciembre de 2009

Inútil poesía


Son inútiles estas reflexiones
Sobre el mar o la luna o los paisajes.

Son en vano las palabras dadas,
Como brisa contra el mastodonte.

Son vacías, huecas, sin sentido
Libres están, en fin, de ocupaciones.

Pero… y ¿qué? siento, luego escribo.
Esto es quien soy, sonidos y sudores.