La gran ola de Kanagawa

...Y resulta,
al final,
que el cuadro ya no es tal cuadro,
que la luz no es ya luz,
ni es negrura lo oscuro...

Todo se vuelve bruma,
vacío, ausencia, fuego...
piedra húmeda...

... Y resulta,
al final,
que puedo ver el sonido
arrullante
de las olas
lejanas.

Puedo ver,
el sabor de la noche,
el aroma del mar...
la caricia del viento...

Acerco, por fin, mi oído al lienzo...
y me llevo los dedos...
...cubiertos de salitre
...y arrullo.

Guerra

Hay un mar de cieno
detrás de la espalda de la guerra,
y pertinaces moscas
que se ponen las botas
en las pústulas y heridas
del cadáver viviente
de la risa de un niño.

Como un rayo de besos

A Lourdes R.
Como un rayo de besos
en el alma

Hay un panal
de pétalos de rosa
que derrama su agua
en tu cintura.

Y aquí,
ebrio ya de tu esencia
crece un manatial
de miel enamorada.

Dudas

Nacida la duda
un aguijón de pólvora
parece la espera;
ese cristal sangrante
en la mano crispada
del suicida.

Recuerdo abril

Recuerdo abril
y hay una leve lluvia en mi memoria.

Recuerdo abril,
un paraíso de fresa y de clamores.

Recuerdo aquel abril,
el de otros años,
con el viento mojando
la almohada de los besos
y el último adiós del horizonte.

Un universo de cieno
en la rodilla,
y una gaviota
en el oído de la noche.

Recuerdo abril
como el apocalipsis redentor
de los trenes calcinados.

ESCRIBO TU NOMBRE

"Escribo tu nombre,
como si cayeras
de esa luna ingrávida
en la que aún vives"

Almoraima Ruiz

Este latir de ocasos en el pecho
ata las manos de la sangre mía...
Este crujir desenfrenado y frágil
se súbita carencia:
sin dedos, sin gemidos.

No hay yema viva, savia enamorada,
sangre presente, leche venidera...
No hay lluvia fresca, gota de rocío
trémula en el borde
de la hoja del sáuce.

Níveo es el rostro del futuro inmóvil,
anónimo aún, aún sin aliento.

Miro sus manos, sus dedos...
sus uñas,
intactas aún, sin sombra de espinas.

Beso la piel del futuro ingrávido,
que se hace espejismo
de canela y de nieve.

Nana de Noa

Antes de que nacieras
ya te sentimos,
cosquillas de mamá,
de papá ruido.

Llegaste con el invierno
cuando ya el frío
daba paso a las flores
cariño mío

Duérmete cielo
solo mama te quiere
como te quiero.

Duerme pequeña
que todo es más bonito
cuando tú sueñas.

Duerme, bien mío,
que mis manos te tapan
si tienes frío.

En tus ojitos tienes
el Universo,
en las manos mi alma
en la piel un beso.

En tu carita Noa
el sol destella
y en tu pecho fulguran
estrellas.

Duérmete vida
que tu papi y tu mami
siempre te cuidan.

Duerme y no llores
que eres la mas bonita
entre las flores.

Duerme princesa
carita de canela
boca de fresa.

MAGIA

Parto desde cero;
Y de la nada,
Construyo sudores y barajas,
Silencios y dolores aparecen,
Misterios y luciérnagas oscuras,
Estigmas, cementerios, negras noches…

Tanto sangra el vacío
Y de tan dentro,
Que cero se transforma en infinito.
Y eso es magia.

Frío

Cae el frío despacio,
De la tarde a mis manos,
Del horizonte añil
A mis sienes desnudas.

Atraviesa, con fruición,
Mis huesos, mis humores.

Como una colegiala
Atraviesa una comba
Y brinca y se sonroja.

A veces, combato este dolor
De hielo y carne,
Con carne consagrada.

Y gano o desfallezco.

Como un cara o cruz
de viva muerte.

Como una dura lid
de muerta vida.

La musa

Entré despacio,
así,
sin pisar apenas...

Entré sin ruido,
con ese silencio espeso
que acompaña a lo sacro...

Y allí la hallé,
en medio de la estancia,
a oscuras...

Entre sus manos, un libro...
entre mis dedos, la pluma...

Aletear de palomas
y de pronto...

...la musa se fue
sin decir nada.

Recaída

Sumergir la cabeza
entre papeles amarillos.
Papeles que huelen a desván,
a húmedo sillón abandonado...

Beber la demacrada tinta milenaria...
apenas visible,
aún tímida y frágil.

Hinchar, con rielar de espuma,
cada hueco vacío de mi espalda.

Desde el más ínfimo hueso
hasta la más alta cumbre
y las falanges.

Esa es la verdadera razón,
la única razón
de mi demencia...

Adicto soy, señor, a los poemas...

... y me encuentro...
... en plena...
... recaída...

AGUA

No queda arroyo ya, ni torrentera,
ni río ni laguna, ni vaguada
que no me haya mojado la almohada
en súbita marea o tierna hoguera.

No queda aljibe, gota, regadera,
cubo, vaso, ni taza o cumbre helada,
que sobreviva indemne a esa mirada
de agua de tus ojos de pantera.

Hoy tu cuerpo y mi cuerpo son marisma,
tenue rocío en fulgurantes flecos;
el agua no es capaz ya de mojarnos.

Tenemos que humedad que ni la misma
vida jamás podrá dejarnos secos,
ni la muerte podrá jamás secarnos.

Sin inpiración

Qué hacer cuando sólo viene un verso
Cuando toda la energía
Quedó ya depositada.

Rubricar a fuego el texto
una y mil veces,
Aunque no se hallen más
que estas palabras.

¿La hallé?

En la nueva quietud de esta marea,
En esta fosca noche de relámpagos,
De tanto no escribir, mi voz encuentro,
Vacía de recursos… sin sentido.

Me viene la palabra encadenada,
Amarradas las manos, gris el pecho.

Detrás de la cortina,
El tenue crepitar de antiguos ritmos, reverdece.

Sé que busco sus mieles, pero dudo.
¿al fin la hallé? O… ¿sólo es espejismo?

Carta de suicidio

¿Qué es esto que siento?, ¿esta presión que me oprime el pecho y apenas si me deja respirar?... puede ser miedo porque el final se acerca.

Ayer quise vomitar pero no pude, quizás por falta de costumbre. No vomité, no lo hice, y algo dentro de mí, se pudre. ¿Es eso?, o... ¿Esta sensación viene de antes?

Ayer quise morir, llovía. ¡Qué fría estaba la calle! no conocía a nadie, quizá sea eso, ¿debí morir?, ¿esto que siento es la muerte frustrada?

Aquel hombre estaba loco, cuánto me reía, ¿estaba loco?,o, ¿soy quizás yo?,¿esto que siento es lo que llaman locura?

Hoy también llueve y mi ventana me llama, está abierta, me asomo y descubro el abismo. ¿Esto que siento es el estupor del suicida?

Tengo miedo, mucho miedo, y pienso que morirá si lo escribo.

Ahora tú lees esto, y me preguntarás si estoy bien, te preocuparas:

-"¿Te pasa algo?"

Y yo sonreiré y diré que no pasa nada y esta máscara, esta maldita máscara se atenazará de nuevo a mi rostro y transformará mi gesto en una mueca divertida fuera de todo contexto lógico.

Ayer bebí mucho, ¿será esto quizás, la resaca?

El sueño lucha por separarme del teclado y yo lucho, lucho porque quizá mañana no llegue nunca. Mi ventana está abierta, afuera llueve y sé que allí me espera el abismo.

y... ¿qué pasará?, todo seguirá igual, mi familia quizás me llore unos años, pero la vida seguirá y yo me pregunto:

-"¿Qué hago yo aquí?"
-"¿Qué cambiaría si yo no estuviera?

conozco a demasiada gente, pero no tengo suficientes amigos.

¿qué es esto que me pasa? puede ser una de mis crisis que paso en soledad.

No, el sueño no me vencerá, no le diré a nadie mañana que me duele vivir en este instante, y sólo tu, que lees mi carta, te sorprenderás de lo que puedo llegar a imaginar y quizás te preguntes si de verdad siento todo lo que escribo, y yo pasaré a tu lado, feliz y sonriente, y el cielo bajo el que vivo se hundirá de nuevo y estaré otra vez en mi ventana, y volveré a imaginarme saltando y escribiré una nota como despedida:

"SÓLO QUIERO SER ESE TROCITO QUE LE FALTA AL MUNDO"

Una nota que no podré firmar con el seudónimo de "piltrafa humana" que tanto me gusta,
porque mi existencia no llega a eso, porque sería un honor para mí ser una piltrafa, porque siéndolo al menos este sentimiento tendría sentido.

Mi vida es tan carente de sentido que mi suicidio sería un acto ilógico...

-"¿esto es lo que sientes?"

Me preguntaras cuando leas mi carta, y yo reiré y diré que no, pero siempre te quedará la duda...

¿Ves como apenas me conoces?

SOLO PARA MIS AMIGOS