Madrid

(...)

Llevaré hoy tu sudor en la boca,

tu hambre en la cintura, y tus pestañas

calientes de invierno en una furiosa

mirada que araña gritos desnudos

(...)

Lydia Alcaraz

Madrid aún me parece un lugar inconcreto,
una mezcla nubosa de ciudades fantasma
que a fuerza de sumarse plano a plano aglutina
su realidad y cae como lluvia de asfalto.

Madrid es lo contrario a la orilla que pisan
los pies innecesarios (esos rasgos atávicos).
Madrid es esa meta que respira difusa
con la sangre agolpada como un trombo sublime.

Madrid es acostarse a dormir con los pájaros,
beber hasta la náusea, juventud y resaca.
Madrid es el misterio que esconden las maletas,
la oscuridad que habita detrás de las cortinas.

Madrid es el encuentro, ese azar imposible
que te guía al amor entre desconocidos,
esa fuerza impensable que da voz a tus ojos
y da luz a tus labios y hace todo más fácil.

Madrid es esa mezcla de terror y lascivia
de dolor y placer, Madrid: Cera caliente.
Aún no estás en mí. Madrid es el mañana
de este hoy que deseo y que, pleno, palpita.

¡Qué huérfana la paz...!

Para Nelson Mandela, In memorian.

Mandela tuvo nombre de almirante,
Mandela tuvo alma de labriego,
Mandela tuvo un corazón gigante,
Mandela supo que el amor es ciego.

Mandela con su piel multicolor,
Mandela con la voz hecha bondad,
Mandela el paladín contra el terror,
Mandela el hijo de la libertad.

Mandela fue escultor de la utopía,
Mandela vio normal lo extraordinario,
hizo de un mundo justo, su parcela.

Mandela, embajador de la alegría,
Mandela, padre de lo necesario.
¡Qué huérfana la paz sin ti, Mandela!

Hoy regalamos versos...

Hoy regalamos versos a la gente
que pase por aquí y nos diga "hola",
un verso es un regalo diferente,
no sé muy bien porqué, pero nos mola.

Acércate a escuchar lo que decimos
regalamos poemas y sonrisas
es por amor al arte, te pedimos
solamente que dejes tanta prisa.

Catorce de noviembre, ¿no sabías
que catorce de once es un soneto?
¿ahora te das cuenta del detalle?

Pues quédate a gritar tu poesía,
tu ráfaga de versos indiscretos
amantes del jolgorio y de la calle.

Andaluza Soledad

A Luis Cernuda en el 50º Aniversario de su muerte

A Miky Mata, para la presentación de Andaluza Soledad

Allí donde el olvido se empadrona habitan, cómo no, las soledades. Hay dolores y luchas que se enconan
rompiendo la razón en dos mitades.
Odiar y amar, son caras y son cruces que van como la ola y el mareo, y dan contra la realidad de bruces y atentan contra el cuerpo del deseo.
Qué gélido temblor, qué cruel espina abraza el corazón en plena huida, qué símbolo rubrica tu verdad.
Qué libertad malsana y clandestina qué palo de baraja ya perdida viviendo en andaluza soledad.

Ella no sabe

Ella no sabe, (nunca se lo he dicho)
que la miro dormir y sueño en vela,
que vivo encarcelado en el capricho
de ser la sombra libre de su estela.

Ella no sabe (no se lo he contado)
que la miro vivir y entonces soy,
que tiene tatuada en el costado
la ruta hasta el lugar en donde estoy.

Ella no sabe (me callé el secreto)
que encajo historias vivas en sonetos
para llamar a todo por su nombre.

Ella no sabe (ahora se lo digo)
que no entiendo la vida sin su ombligo
y que bajo su abrigo soy más hombre.

Cuando tu boca me nombra

No me "cuente" a mí tu "vía"

que yo ya me la sabía

antes de que tú nacieras.

No me cuentes ya más cuentos,

no me expliques tu tormento,

no me pidas que te quiera.

Te lo noto en los colmillos

que sujetan el cuchillo,

gitana, que no eres buena.

Tu lengua tiene un veneno

que siembra rayos y truenos

y quema como la pena.

No me cuentes tus pesares,

ni tus juegos malabares,

no me comas más el coco.

Por mucho que me resista

me hiero con tus aristas

y al final me vuelves loco.

No me "cuente" a mí tu "vía",

gitana, que mi alegría

lleva tu nombre y tu sombra.

La calle de la amargura

no parece tan oscura

cuando tu boca me nombra.

Soneto Asabinado

Este dolor no tiene quien lo sane,
esta senda no tiene marcha atrás,
este fracaso no tiene quien le gane,
esta resta no tiene quien dé más.

Esta palabra se escribe sin acento,
estos versos no tienen dónde ir,
esta bandera no ondea con el viento,
este aliento me trae a malvivir.

Este silencio acusa la derrota,
este guión acaba con el prota,
esta fuga no sale de alcatraz.

Esta poema duele que alimenta,
este poeta vive de las rentas,
esta paloma jamás nos deja en paz.

"Me lloro pasando el día"

Para Tatiana Sánchez Garland

por su "Me lloro pasando el día"

Voy a ponerme el chaleco anti-seda
para llorarme pasando este día,
voy a beber licor logopeda
para brindar después por la alegría.

Vivir a voy superlativamente,
poniendo la montera por problemas,
dirán que estoy un loco buena gente
aquellos que comprendan mis poemas.

No soy tan creativo, es mi dixlesia
que dicta a veces frases sin sentido
y a veces crea mágicos procesos

Antes de que haga efecto la anestesia
voy a soltar la lengua por si el ruido
me versa algún borrón y sueño un beso.

Miedo Escénico

Yo pongo voz de hombre cuando leo
los versos temblorosos que te he escrito,
yo pongo voz de hombre, pero creo
que tiembla igual mi voz a voz en grito.

Yo pongo voz de hombre cuando escupo
los versos que tu nombre se merece,
yo pongo voz de hombre y me preocupo
porque mi voz de hombre palidece.

Yo pongo voz de hombre y no parece
que llegue a estremecerte este muestrario
de graves y melódicos baladros.

Yo pongo voz de hombre y te estremece
más que la voz que clama el poemario,
el modo en que me cuadro y me descuadro.

Relaxing coffee

Para Mrs Botella,

que también habla inglés en la intimidad

Ahora que el inglés está de moda,
que en mi sala de "star" cuelgan estrellas,
ahora que "don´t fuck me" es no me jodas
se lanza con su "speech" "Mrs" Botella.

Ahora que el ridículo es supino
la alcalda de Madrid nos riza el rizo
y con su acento pseudoneoyorquino
nos da un "relaxing coffee" muy castizo.

Olé tu soberano desparpajo
olé tu "spanglish made in" mercadillo,
olé los anglicismos de tu verbo.

El "yes we can" te viene del carajo,
lo dicho, que alucino pepinillos
y no te digo "more" porque me enervo.

Hagamos el humor

Hagamos el humor hasta cansarnos
no limitemos nuestras camas vivas
rompamos con las ganas de matarnos
riamos sin gastar mucha saliva.

No demos a torcer brazos ni botas,
imaginemos un mundo más pequeño,
brindemos por un mar de copas rotas
dejemos que nos venza un fugaz sueño.

Relajemos esfínteres y músculos,
extasiémonos con lo minúsculo
digamos "¡hola!" como niños chicos.

La caracola canta, escuchemos,
queramos y verás cómo podemos...
¡hagamos el humor como dos micos!

Juego de niños

http://burgos-dijital.blogspot.com.es/2013/08/rajoy-inventa-la-cortina-de-humo.html

El niño inglés y el niño españolito

se tiran de los pelos, se apedrean,

se insultan, energúmenos, a gritos,

resoplan, se apuñalan, se pelean

por un mojón sin guinda, una irrisoria

porción de tarta, insignificante,

por un trozo de piedra que la historia

le dio al anglosajón, Utrecht, mediante.

El caso es que el muchacho marca España,

Meó fuera del tiesto, y su patraña

camufla en castellana confusión.

Y ya no hay que pagar los platos rotos,

hay sobres, pero son para la moto

que nos venden a cuenta del peñón.

Siempre quiso tocar con los Ramones

A Tito Muñoz

Siempre quiso tocar con los Ramones,
pero actuó en orquestas de verbenas
tuvo sus grupies, pero no tan buenas
como las que pintaban sus canciones.

Trató de ser un poco Denis Hopper
trató de hacer el indio y sin temor
se colocó una capa tricolor,
quiso vivir la vida siempre a tope.

Se tatuó la piel y la memoria
huyó de la mentira y el telele
que atenazó su alma de tahúr.

Pasando de pasar o no a la historia
amó a una hawiana y su ukelele
y se vino a vivir al mar del surf.

Dualidades

Si no logro dormir, tiro del hilo,
indago, busco causas y motivos,
si no puedo dormir, voy con sigilo
a un turbio cuchitril y allí me escribo.

Al escribir(me) descubro verdades
que son más que verdades, puñaladas,
y me acabo partiendo en dos mitades:
la dualidad del todo y de la nada.

Yo soy lo que el insomnio me depara
soy noche oscura, soy mañana clara,
pisa mi pie, pero no deja huella.

Mientras la nube gris frunce mi ceño,
yo dejo de ser dueño de este sueño
que me hace secundario y me hace estrella.

Hablar

-"Quedemos a charlar una botella".
me dijo, y yo le dije: -"cuando sea".
bebernos las palabras, si es con ella,
me parece que siempre es buena idea.

No tuvo fondo su vaso de tubo,
ni fondo tuvo tampoco mi copa.
Ni fue la noche la que nos detuvo
cuando dudamos qué hacer con la ropa.

Bebimos más de lo que el cuerpo aguanta,
dijimos todo lo que las gargantas
permitieron cansadas de callar.

Nos suturamos historias pasadas,
observamos morir la madrugada
descubrimos de nuevo el verbo hablar.

Vouyeur

Señoras que se apuran

camino del mercado,

señores que no saben

a que hora cierra el bar,

chiquillos que tropiezan

y corren por todos lados,

abuelos que guardan migas

en los bolsillos de pan,

conductores que se saltan

semáforos en rojo,

ciclistas que pedalean

a la puesta de sol,

pescadores que en el dique

se enfrentan contra todo,

vendedores ambulantes

que ofrecen una flor,

carteristas que curran

en la boca del metro,

taxistas que bostezan

esperando sin más,

maderos de paisano

escudriñando lo incierto,

equipajes perdidos

que igual vienen que van,

estudiantes en paro

que subrayan diarios,

japoneses que corren

detrás del autobús.

loteras, cartomantes

locutores de radio,

actores de renombre,

soldados de Jesús,

punkis llenos de piercings

que hacen malabares,

chaquetas con gomina

que miran el reloj,

monjas que dan pellizcos

para espantar los males,

poetastros frustrados

que cantan al amor,

camareros que corren

serviles a las mesas,

lolitas en minifalda

chupando un chupachup,

asesinos en serie

acechando a sus presas

curas que se santiguan

entrando al puticlub.

Desnudeces

Tu desnudez es una caracola
que no susurra un mar, sino que grita,
tu desnudez es una Coca-cola
con cuarenta a la sombra, bien fresquita.

Tu desnudez es una carambola
que los cuatro costados me lesiona,
tu desnudez es como una farola,
que en vez de iluminarme me ilusiona.

Tu desnudez es una filigrana,
arabesco jarabe para el hipo,
tu desnudez es una flor temprana,
un bálsamo para mi piel de Edipo.

Tu desnudez es una carretera
que va a todos los sitios y a ninguno,
tu desnudez es una primavera,
la guinda de un perfecto desayuno.

Tu desnudez es un agua marina
que moja soledades y jaquecas,
tu desnudez es vida repentina,
un místico viaje hacia la Meca.

Tu desnudez es isla de amapolas
que flota sobre un turbio mar de ortigas,
tu desnudez es una suave estola,
que me hiela lo mismo que me abriga.

Tu desnudez es un impedimento
para ser y regir como Dios manda,
tu desnudez es un medicamento
más eficaz que un mes a dieta blanda.

Tu desnudez es un abecedario
en el que hasta la hache es tartamuda
tu desnudez es un mariposario
que disipa mis miedos y mis dudas.

Tu desnudez es la filosofía
de los que que ya no creen en el miedo,
tu desnudez es una algarabía
un modo de salir de cada enredo.

Tu desnudez es agua que me bebo
que me embriaga, me turba y me marea
tu desnudez es el mejor placebo
que puedo hallar en mi farmacopea.

Aunque me den granizo

Camino por la vida sin escudo
no necesito más que lo que tengo,
si me cortan el rollo le hago un nudo
camino, y caminando me entretengo.

Ni cultivo enemigos, ni merezco
más que lo que me cae, ni lo pido,
si no me quieren ver, desaparezco,
si me piden silencio no hago ruido.

La vida me ha engrasado el engranaje,
no hay piedras que interrumpan mi viaje,
ligero de equipaje me deslizo.

Las cosas que he perdido me aligeran,
yo sé querer por mucho que me hieran,
y sé dar sol aunque me den granizo

Entre Manhattan y Long Island

A Javier Ruibal, por su música y su cercanía

Si te tiene el jet lag atolondrado

y no sabes si vuelan o si bailan,

si el arte no te ha teletransportado

y estás entre Manhattan y Long Island

será que la gitana que robaba

sus giros a las gatas callejeras

no se volvió a la Isla que buscaba

y se quedó contigo y tus ojeras.

Y en esta hora de los miserables

a tu voz no le falta ni un detalle,

ni un detalle le falta  a tu guitarra.

Así que canta para echarle un cable

al gitano que canta en plena calle

mirando cómo un barco suelta amarras.

Vecinos ejemplares

Los asesinos somos vecinos ejemplares,
que no rompen un plato si no piden permiso,
que sacan de paseo a sus tiernas mascotas
y recogen la caca, con un gesto sumiso.

Los asesinos somos un gremio incomprendido,
tenemos mala fama, pero vamos al cine
y pedimos silencio si hay barullo en el fondo
cuando besa a la chica un galán de alucine.

Los sicarios también tenemos sentimientos
sufrimos en silencio, pero nadie se cosca,
no todo es trabajar, descansamos a veces
y entonces, está claro, no mato ni una mosca.

Los psicópatas somos vecinos ideales,
no damos ningún ruido, pagamos las facturas,
saludamos amables: "¡Buenos días, Hortensia!"
"¿le riego las macetas?¿le saco la basura?"

Después todo son ayes, incrédulos decís:
"¿El vecino del quinto?¿a cuántos ha matado?"
y salís por la tele con cara de besugo,
"Era un tipo normal, quizá un poco callado"

Sobran trece

Para mis Macas Favoritas

(porque hacéis que la vida sea más fácil)

Para escribir lo que os escribirían
los mejores poetas os escribo,
hay versos que hace tiempo que os debía
y no escribirlos ya no es de recibo.

Ya veis, la matemática es sencilla,
no sois Maca por dos, sino al cuadrado.
por eso las palabras se encasquillan
y se me traba un simple pareado.

En fin, que sois mis Macas favoritas,
a veces no hace falta poesía
que dé nombre al cariño, cuando crece.

Las dejaré ya que las tengo escritas,
catorce líneas veis, pero diría
que escribiendo que os quiero sobran trece.

Desastre es mi apellido

El que me conoce sabe
que desastre es mi apellido,
que siempre pierdo las llaves
y que las fechas olvido.

No vengas a echarme en cara
mi despiste recurrente,
que mi cabeza no para,
que hay mil cosas en mi mente.

Y si no cabe tu ego
no es por que yo no quiera,
no te sorprendas si alego
que he perdido la cartera.

El que me conoce sabe
que desastre es mi apellido,
que siempre pierdo las llaves
y que las fechas olvido.

El tiempo, el tren, la vergüenza,
hay tantas cosas que pierdo,
la memoria de tus trenzas,
el álbum de mis recuerdos.

Tan sólo hay una cosa
que mantengo en la memoria
como una piedra preciosa...
pero esa ya es otra historia.

El que me conoce sabe
que desastre es mi apellido,
que siempre pierdo las llaves
y que las fechas olvido.

La duda

Tan solo estoy seguro de que dudo
no hay más certeza que la incertidumbre
de ser o  de no ser lanza o escudo,
de evitar la rutina por costumbre.

Y ante el abismo del papel en blanco
doy vueltas sobre temas ya manidos,
si me revoluciono o me apalanco,
si grito o si procuro no hacer ruido.

La duda es esa esquiva compañera
que se guarda un conejo en la chistera
y me da a elegir con gestos de maga.

Y así me deja, lívido, perplejo,
sin saber si elegir ese conejo
del sombrero o el otro de las bragas.

Y tres estrellas

Para Lourdes, Noa  y Abril,

por mi cumpleaños.

El tiempo sigue haciendo de las suyas,

transcurre provocando sus estragos,
puede que no sea hoy que me destruya,
pero me deja sufriendo lumbago.

Que cumplo treinta y tres y no parece
que tenga vuelta atrás esta caída,
ya no se crece, sólo se envejece,
eso es así, son cosas de la vida.

Así me veo padre de dos hijas
Noa y Abril mi sangre y mi apellido,
¿cómo negar el peso de su huella?

Yo pagaré lo que la vida exija
por ese don que es haber tenido
dos pedazos de cielo y tres estrellas.

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Poética

Yo trato, y esta vez es evidente,
de usar la lengua así, sin oropeles,
los versos que emborronan mis papeles
no deben ser pedantes ni estridentes.

No busco la agudeza del cuchillo,
no sé si es intención o si es pereza,
lo único que busco es la belleza
desnuda y virginal de lo sencillo.

En este hacer divino lo mundano
empiezo a tener llagas en las manos
de tanto quitar capas al lenguaje.

Espero conseguir lo que pretendo,
con cada nuevo intento siempre aprendo,
a ver qué sobra o falta en mi equipaje.

En contra de tu voluntad

Para Williams Mundini

(ya era hora)

No me apetece andarme por las ramas
del cómo ni el porqué de este abandono,
perdóname si quieres, yo perdono
y olvido el tiempo que hace que no llamas.

No vayas a pedirme explicaciones,
yo no las pido y jamás las doy,
me tendrás que aceptar tal como soy,
si no te gusta no doy más opciones.

Algunas cosas no tienen remedio,
y hay otras que, mecidas por el tedio
se van enderezando, con las edad.

No está la cosa para hacer regalos,
pero he encontrado el modo menos malo
de amarte en contra de tu voluntad.

Gran Hermano

¿Porqué me embarcaré en esta tarea
de hacer real mi idea más perversa?
Si en hache y eme y en su viceversa
no follan menos cuanto más pelean.

Con lo bien que se vende la bazofia
que dan Antena Tres y Tele Cinco...
la rima "por el culo te la hinco"
paga a euro la neurona que atrofia.

Y yo aquí sigo, dale que te pego
echando leña para el terco fuego
de ser menos divino y más humano.

Con tal de estar a salvo de la quema
le dedico un soneto a cualquier tema
que me mantenga a raya Gran Hermano.