Para ti este rock n' roll

He vivido media vida

como metido en formol

desperté, deja que escriba,

para ti este  rock n' roll

En esta metamorfosis,

no me ha sumido el alcohol,

No le canto a la cirrosis,

para ti este  rock n' roll

Jamás he cantado a Leño,
lo admito, ¿porqué mentir?

una vez, quizá en un sueño,

maneras de vivir.

Jamás escuché a Bob Dylan,

no escuché a Rolling Stones,

las razones se me apilan,

para ti este  rock n' roll

No he ido nunca de macarra,

Tribunal, Gran Vía, Sol,

no escucharon mi guitarra,

para ti este  rock n' roll.

Jamás he cantado a Leño,

lo admito, ¿porqué mentir?

una vez quizá en un sueño,

maneras de vivir.

Nunca he roto ningún plato,

nunca he perdido el control,

Vivo bien en mis zapatos

para ti este  rock n' roll.

Voy a ver qué pasa ahora,

a ver si te cuelo un gol

con esta banda sonora,

para ti este  rock n' roll.  

Jamás he cantado a Leño,

lo admito, ¿porqué mentir?

una vez quizá en un sueño,

maneras de vivir.

Hoy la luz que nos rodea,

ha nacido de un farol,

sumérgete en la marea,

para ti este  rock n' roll.

Ahora que la nicotina

ya no me asfalta el pulmón,

y no abrevo en la cantina,

para ti este  rock n' roll.  

Jamás he cantado a Leño,

lo admito, ¿porqué mentir?

una vez quizá en un sueño,

maneras de vivir.

Lo mismo el oso habla...

A Sara Cantos... (Bendita Locura)

A ti que has descubierto tu camino,

y afrontas sin temor la cuerda floja.

A ti que vives una paradoja

de turbia realidad y vil destino.

A ti que has evitado los atajos

que no conducen a ninguna parte.

A ti que sólo por amor al arte

decides voltear vida y trabajo.

A ti que, como un náufrago, te aferras,

luchando contra un proceloso mar,

a las duras astillas de una tabla.

A ti que con los pies sobre la tierra,

reclamas tu derecho a imaginar,

y piensas que, lo mismo, el oso habla.

Gajes del Oficio (2ª parte)

Gajes del oficio 11/12/2011

Si parece que tiro la toalla,

o que cuelgo las botas, quizá sea

que me tocó bailar con la más fea,

pero tranquilo, sigo en la batalla.

Yo dudo, dudo, dudo y como dudo,

pulo la lupa, afilo la navaja,

La duda me ha dejado en horas bajas,

probando la dureza de mi escudo.

La duda es una gatita en celo,

que lima el engranaje de mi freno,

y vuelvo a descubrir que soy humano.

Que no soy Filemón, ni Mortadelo,

ni un Hércules Poirot venido a menos,

Ni yo soy Sherlock Holmes, ni tú un villano.

Que estoy cansado

Resumiendo, que estoy algo cansado,

y no voy a extenderme en diatribas.

¿Qué hacer cuando la vida es cuesta arriba

y tienes los crampones oxidados?

Resumiendo, que aquí cuelgo las botas,

y no voy a explicarte mis razones.

¿Cómo escapar si todo son capones

y tienes la nariz y el alma rotas?

Que estoy cansado, sí, que ya no aguanto,

que caigo cada vez que me levanto

y tengo magullada la rodilla.

Que estoy cansado, sí, que necesito

tenderme y descansar por un ratito,

a ver si se me cura la postilla.

Los peces que escaparon hacia el mar

Los versos a la luna de Valencia,
los posos del café o de la achicoria,
los gozos del laurel de la victoria,
los restos de la luz de la paciencia.

Los besos que jamás nos prometimos,
los gatos que maullaban al invierno,
los datos que arrojaban los infiernos,
los presos que escaparon y no vimos.

La sangre derramada inútilmente,
el hambre en la mirada de la gente,
los sueños que se hicieron esperar.

Los préstamos que nunca disfrutamos,
los réditos de lo que abandonamos,
los peces que escaparon hacia el mar.

Jamás habrá victoria

Si la nieve del tiempo da a tus sienes

una argentada capa subrepticia.

Si una lengua glacial te da caricias

que borran el aullido de los trenes.

Si la herrumbre del tiempo coloniza

tu piel, tu mano izquierda, tu mirada.

Si una lengua glacial y envenenada

te lame y a la vez te paraliza;

Asume que jamás habrá victoria,

el tiempo, ni acompaña ni abandona,

y no tiene botón de retroceso.

Es una linea el tiempo, no una noria.

Con lo que finiquita, nos abona,

y así se perpetúan sus procesos.

Punto y coma

A mi madre

Cuando pase el peligro de derrumbe
tendremos que poner un punto y coma,
no nos tomemos la guadaña a broma,
no hagamos que su voz de hielo zumbe.

Habrá qua apuntalar jambas y techos,
habrá que emplastecer cada gotera,
habrá que guarecerse en la trinchera,
Si no queremos acabar maltrechos.

Habrá que lubricar con valvulina
el mágico engranaje de la vida.
Y disfrutar del fin de cada achaque.

Si  la sangre, canalla, se amotina
tendremos que tomar duras medidas.
No hay defensa mejor que un buen ataque.

Cogiendo moscas

A Lucía Folino 

Si me pintas la estampa de llovizna,
que fría va y te cala hasta los huesos.
Si firmas titulares de sucesos,
y escarchas con tu voz las verdes briznas

de un parque con palacio de cristal,
no atisbo a vislumbrar porqué te emboscas,
y al fin me veo aquí, cogiendo moscas,
si vas de Avellaneda a Fuencarral.

No sé si sos la más de las mujeres,
o sólo un nombre tras un impostor,
ya ves voy a colgar la gabardina.

Porque aunque nunca sepa bien quién eres,
me basta con tu voz y tu calor
inspires o atosigues a Sabina.

Gajes del oficio

Sumido en esta ciega retahila
de hallar respuesta a todas las preguntas,
me entrego a la siniestra marabunta
que me sume en lo oscuro y me aniquila.

Y claro, como premio al sacrificio,
pretendía salir de este declive;
pero fracaso como detective,
y nada encuentro, gajes del oficio.

Pregunta tras pregunta, de oca en oca,
el ruido, el maremágnum, la entropía,
me estallan como globos en las manos.

Tras tanto tropezar con esta roca,
Un día y otro día y otro día,
tan solo descubrí que soy humano.

Queridísimo Rey Mago (texto revisado)

Queridísimo Rey Mago:

Haz en estas navidades

hogueras de vanidades

alabando los copagos.

Mira bien con tu ojo vago,

y no me pierdas la calma,

que si el buen Duque de Palma

afana lo que no es suyo,

satisfacciones y orgullos

seguro que se te espalman.

Procura que la movida,

no te salpique el armiño,

y despide con cariño,

y la cara conmovida,

a los ejes de tu vida:

tu yerno y  las dos infantas.

Y si en eso te atragantas,

al toser, tira confeti,

te quedan Felipe y Leti,

a ver el tiempo que aguantan.

Poque al final, Rey de Roma,

la verdad es tu guadaña.

Hace ya tiempo que España

no se merece tus bromas.

Que con tu pan te lo comas

si se te atora el embudo,

porque tengo tantos nudos

en el cinturón, que duele.

Por eso mancho papeles

con tinta, porque estoy mudo.

Reviento sin no lo escribo:

Yo, que pago tu salario,

tu colchón, tu talonario,

el abono de tu olivo...

Me pregunto pensativo

mientras tú me parasitas

¿Porque la puta de Rita

me quita lo que te da,

y cuando no tengo ná

no me da lo que te quita?

Tras publicar el poema leí esto:

"Un día después de anunciar que las infantas y el duque de Palma quedarían fuera de la institución, da marcha atrás con un comunicado."

Y escribí esto:


¡Echaste p´atrás el culo!
¿Es que leiste mis chuflas?
Parece que te camuflas
con bastante disimulo
entre mis contactos, chulo.
Pues mira a mí me parece,
que los problemas te crecen.
Pero mantén a tu yerno,
que ya pasará el invierno,
y no siempre es martes trece.

Propuestas

Propongo hacer sin prisa las maletas

meter chalecos, botas, calcetines.

Propongo alimentar a los delfines

poniéndonos el tubo y las aletas.

Propongo caminar sobre la arena

caliente de la orilla de una playa.

Propongo que saltemos la muralla

desde la mala vida hacia la buena.

Propongo que evitemos hacer juicios

Propongo dar la espalda al precipicio

que intenta acelerar la gravedad.

Propongo que rompamos la baraja,

Propongo incinerarnos las mortajas

propongo que vivamos de verdad.

A Willy Toledo

El abajo firmante, el escribiente,
paciente de enfermeras y de amantes,
¡Avante toda! Grita y adelante
Da el cante como un trovador valiente.

Las dentelladas secas y calientes
que dan oscuros dientes inquietantes
Son cuentas que contantes y sonantes
Tatúan en la piel los continentes.

Quien no puede salir de la clausura
Y agrede a la verdad con sus desplantes
No sabe de derechas ni de izquierdas.

Y si la mecha prende y la locura
Abrecha la razón librepensante,
El abajo firmante firma mierda.

Un dolor que me mira y que me toca.

Me dejaste palabras en la boca

y los dedos anclados al teclado

un agudo silencio envenenado,

y un dolor que me mira y que me toca.

Tu sadismo le pudo a este masoca,

de piel curtida a base de candela

me dejaste un eterno duermevela

y un dolor que me mira y que me toca.

Toda la sinrazón del mundo es poca

mecido por la sed y el abandono

y un dolor que me mira y que me toca.

Sabiendo que tu ausencia me trastoca

Me dejaste un amargo emoticono

y un dolor que me mira y que me toca.

Desencuentro (2ª Parte)

Desencuentro 14/08/2010 

Empezar sin cambiarnos una mota

sin una minuciosa auditoría,

será como acabar viviendo el día

cansino y demencial de la marmota.

Empezar otra vez es un absurdo

eterno retornar al masoquismo.

Empezar otra vez y hacer lo mismo

es buscarse un destino zafio y burdo.

Si quieres que empecemos desde cero

no olvides la siniestra gota fría

que sádica anegó nuestro universo.

Negando la evidencia el aguacero

constante vencerá en esta porfía

y nada habré logrado en estos versos.

Plan B

Voy a trazar un nuevo plan de vuelo,

que me evite cruzar las turbulencias,

cuando ya no funciona la paciencia,

lo suyo es procurarse un escalpelo.

Voy a probar a ser resbaladizo,

igual que una lamprea o que una anguila,

voy a dejar pasar por mi pupila,

lo burdo, lo dañino, lo postizo.

Voy a extirpar la carne dolorida

Voy a cauterizar la vieja herida

que quema, que lacera y que supura.

Y entonces seré libre y más feliz,

y por minimizar la cicatriz

prometo no rascarme la sutura.

Viene de tu mano

A mi madre

En fin, cuando la vida te golpea,

y enseña sus colmillos el destino,

y acusa los instintos asesinos

el sino y sin pudores los airea,

hay que elegir si siesta o si pelea,

no hay grises cuando el borde del camino

se mezclan lo inhumano y lo divino.

O luchas o se acaba la tarea.

Ahora que en el fondo estás sentada,

o luchas o comprende que la nada

arrasará de ti todo lo humano.

Ahora que te veo casi hundida

voy a luchar por ti, porque mi vida

es mía, pero viene de tus manos.

Por no ponerle freno (2ª parte)

Por no ponerle freno a mi colmillo (05/12/2010) 

Por no ponerle freno a mis instintos

el límite crucé de tu paciencia,

ahora ponle tú la penitencia

a este corazón de vino tinto.

Por no ponerle freno a mi lujuria

probé el pastel de fresa de otra boca,

ahora soy consciente que me toca

sufrir la incontinencia de tu furia.

No niego la existencia del desliz,

negarlo ni te alivia, ni me ayuda,

y al fin aunque lo niegue no lo borro.

Por no ponerle freno a mi nariz

mordí tu piel besando otra desnuda...

y no pido perdón, pido socorro.

Para dos pieles

A Laura (Por una imagen)

En fin que voy del cielo a los abismos

con una rapidez contranatura,

será que estoy rozando la locura,

y el cielo y el infierno son lo mismo.

Lo mismo escupo fuegos de artificio,

que pienso en dedicarme un harakiri,

y así, mientras vomito un arcoiris

me ocupa la demencia el edificio.

Piso las flores negras que cultivo,

No necesito ya ningún motivo

para viajar por estos carruseles.

Lo mismo nado en fango que alzo el vuelo,

o caigo desde arriba y  rompo el suelo...

Ya ves... un corazón para dos pieles.

Será que decliné la penitencia

Será que no he sufrido y que me cuesta

ponerme en el lugar del derrotado

será que el vil destino del ahorcado,

ni me ve, ni me roza, ni me apesta.

Será que no he sufrido y que no sé

de hiel, de abandono, de abucheos,

Será que el triste destino del reo

ni me apesta, ni me roza, ni me ve.

Será que del dolor, por referencias,

será qué decliné la penitencia

de andar doblando siempre la cerviz.

Será que aunque haya canas en mi sien

prefiero a vivir mucho, vivir bien,

y no me queda más que ser feliz.

Estarás vivo.

Tú que notas el frío del invierno,

y atraviesas en vida el purgatorio,

que acusas del placer lo transitorio

y acampas cada noche en el infierno.

Tú que has sufrido, tú que has derramado

la lágrima de sangre más amarga,

que arrastras tu condena dura y larga,

Tú, viejo; tú, maltrecho; tú, olvidado;

No llores, para nada sirve el llanto,

saborea el dolor como un manjar,

sopesa con cuidado lo que escribo:

Jamás sufrió la roca del espanto

que sufres en tu triste caminar...

mientras haya dolor, estarás vivo.

Sin tu venda

A Lourdes Recalde

Al verte, lo normal, para mi gusto,

sería que pararan los relojes,

que erigieran por ti uno o dos bustos

allí donde a tu boca se le antoje.

Que llovieran jazmines a tu paso,

como en un musical hecho a medida,

que se cayeran llaves, libros, vasos,

y que se arrepintieran los suicidas.

La verdad, no lo entiendo y hasta dudo,

si no será que estoy exagerando,

cómo es posible que no se quede mudo

el universo al verte caminando.

El caso es que a mis ojos el misterio

de no ver cómo el mundo te idolatra,

si no me acerca raudo al cementerio

engorda la factura a mi psiquiatra.

Y mi psiquiatra dice: -"Pero chico,

¿no ves que tu verdad no es absoluta?".

Pero yo ni lo veo y ni claudico,

cómo negarte, si mordí tu fruta.

Y como la manzana a Blancanieves

la deja sin sentido; tus ojazos,

tu voz o la manera en que te mueves,

me afecta a la cabeza como un mazo.

Y vuelvo a preguntarme: -"¿Pero cómo

el mundo no lo ve?,¿cómo es posible?".

y pierdo la razón, pierdo el aplomo,

y exploto y se me saltan los fusibles.

Me consta que hay alguno que te ronda,

alguno que quisiera mi pellejo,

y sueña con que tú le correspondas,

planchando el uniforme de cortejo.

Lo que no entiendo, lo que me subyuga,

es no contar por miles tus Romeos,

ni hordas de Cyranos a la fuga,

tratando de sacarte un escarceo.

Que no entiendo el amor si no es contigo,

Y no entiendo que el mundo sí lo entienda,

y no entiendo la vida sin tu ombligo,

y nada ven mis ojos sin tu venda.

Será una amarga despedida

A José Luis R. Grima

Será que tengo esta tendencia al desvarío,

será que dudo y cuando dudo soy más yo,

será que el tiempo es un estorbo,

si no lo bebes sorbo a sorbo,

será que no soporto el frío

y mi querencia al extravío

va a peor…

O… ¿qué será?, ¡joder, qué lío!.

Será que en este escalofrío

quizás no tenga la razón.

Será que en este sueño mío

no hay sitio para un polizón.

Será que el odio no parece una salida,

será que el miedo no me permite gritar,

será que caigo en la penumbra

y el ojo no se me acostumbra,

será que hay sal en esta herida

y que he perdido la partida

sin jugar.

Será una amarga despedida.

Será que el precio de la vida

es demasiado para mí,

Será que pida lo que pida

es menos de lo que perdí.

Será una amarga despedida...

Cantos de sirena

Jugándole al futuro con faroles,

jamás podré vencer, por eso pierdo,

por eso los laureles que recuerdo,

no aroman, de mi sien, los caracoles.

Y cuando la batalla está perdida,

y arrastro el corazón, como alma en pena,

la miel de la canción de la sirena

se empapa entre la costra de mi herida.

No negaré que, a veces, la victoria,

perdura mucho más en la memoria;

negarlo es no afrontar la bancarrota.

El caso es a mi juicio no es tan grave,

y aquel que la ha sentido, ya lo sabe,

la infame dignidad de la derrota.